Нелегко пройти по жизни не изменяя себе, оставаясь самим собой, не сгибаясь под невзгодами. Много ли людей реализовало свои детские и юношеские мечты? Жизнь приземляет, зато поэзия возвышает. Она даёт силы верить в хорошее и высокое. В ней никем ещё до конца не познанная гармония и глубина. Святитель Николай Сербский писал, что поэзия произросла из древа жизни.
* * *
Образ в памяти лелея,
На заброшенном пруду,
Вдруг барьер преодолею
И в минувшее уйду.
Изменилось измеренье,
Время движется назад,
Ты в моём воображеньи —
Лик старинный, белый плат.
Зелен цвет, бездонны очи,
Образ близок и далёк,
В старорусском узорочье,
Где тебя встречать я мог?
Но приходит это редко,
Как видение во сне…
Или это память предков
Пробуждается во мне?
К 800-летию
Слова о полку Игореве
Вечереет, небо ясно,
Над рекой закат висит.
Там сияет солнце-красно,
Как червлёный русский щит.
Сквозь болота и лесины,
Через Ворсклу, через Псёл,
Словно Игоря дружины,
Я дорогой той прошёл.
Позади рубеж старинный,
И теснится в сердце грусть.
Я, как будто кметь дружинный,
Позади оставил Русь.
И слышу будто я
Звучание старинной Руси —
"О Русская земля!
Уже за шеломянем еси!"
Чей-то крик возникнул грозно
И теперь в душе звучит.
Это див кричит тревожно…
Или это выпь кричит.
Стихло всё, лишь тёмной синью
Над землёю ночь плывёт,
Да в Путивле Ефросинья
Песню грустную поёт.
Но рассвет приходит борзо,
И средь трав взметнётся вдруг
Нежно-белая берёза,
Словно белая хоругвь.
* * *
Вы заметили? Под вечер, даже летом,
Как настрой дневной меняется в природе.
Расточается под вечер сила света,
Больше грусти, хоть и нет причины вроде.
Никнут травы, от росы им не подняться,
Камыши у малой речки тихо дремлют.
Видно, трудно с белым светом расставаться,
Даже если расставание на время.
* * *
Не спеши уезжать, дорогая.
Посидим, помолчим в тишине.
У воды здесь прозрачность такая,
Что читать можно книгу на дне.
Родников в этой речке так много,
Не встречалось такое нигде.
Ледяная вода — недотрога,
Двух минут не пробудешь в воде.
Здесь не юг, здесь прохладней и строже.
Но зато благодатнее сон.
И характер становится твёрже,
Если севером он закалён.
Полетели уже паутинки.
Нам пора, и зимой вдалеке
Будут белые сниться кувшинки
На родной, родниковой реке.
* * *
В наш короткий век, что нам отмерено,
Видится, что в сутолоке дел,
Кто из нас о времени потерянном
В жизни хоть бы раз не пожалел?
В памяти всё отдалённей прошлое,
Но, припомнив каждый, может быть,
В жизни даже и неплохо прожитой
Что-то, да хотел бы изменить.
В сером небе я не вижу просини,
Тёплый летний день — случайный гость.
Что же я? Наверно поздней осенью
Горизонты видишь через дождь.
Осенью всё как-то неуверенно,
Тёплым дням наметился предел.
То, что прожил — время не потеряно,
Если о душе своей радел.
* * *
Это фото, как награда,
Душу вдруг обдаст теплом,
Я подросток, с папой рядом,
За спиной старинный дом.
Снимок в памяти остался —
Чем-то был расстроен я.
Помню, папа улыбался,
Приобняв чуть-чуть меня.
Жизни было там начало,
Всё надёжно было, но
Годы шли, отца не стало,
Дом разрушили давно.
Вот и всё, лишь эта малость —
Фото с папою вдвоём.
Время то в душе осталось
Бесконечным летним днём.
Там июнь, отдохновенье,
Там я был беспечно-мал…
Повторить бы то мгновенье,
Как бы дорого я дал.
* * *
Что-то путников стало немного,
Тишина, лишь кузнечиков звень.
Оживлённая прежде дорога
Повторяет судьбу деревень.
И пространство вдали нежилое,
Там леса за холмом далеки.
Там дорога уходит в былое,
Эхо гулкое вторит шаги.
Словно там, за чертой невозврата,
За холмом, далеко впереди,
Кто прошёл по дороге когда-то,
Всё ещё продолжает идти.
ЗНАКОМОМУ
Ах, профессор, трудно Вам без помощи,
Грустная улыбка на лице.
Сын ведь Ваш, давно родства не помнящий,
Позабыл о стареньком отце.
Чувства наши, видно, переменчивы,
И жена оставила давно.
Но когда-то были вы обвенчаны,
Значит, быть другой и не дано…
Вижу я фигурку одинокую,
Всё пройдёт когда-нибудь, так что ж!
Знаю я, он жизнь прожил высокую,
И нигде он не был не хорош.
Жар кленовый по аллеям стелется,
Нелегко нам в жизни устоять.
Вижу, как с достоинством он держится,
Мне б невзгоды так переживать.
* * *
Лучший отдых — это было чтение,
Жизнь тогда была не так крута.
Книги были, словно откровение,
Помню, в те далёкие лета.
Временем былое запорошено…
Я в библиотеке снова, но
Книги, что читал, давно изношены,
И, похоже, списаны давно.
В новых книгах всё — приметы времени,
Полистав, подумаешь опять,
По всему видать, младому племени
Наших книг уже не прочитать.
МОНОЛОГ СТАРИКА-ПОПУТЧИКА
"Другое время, всё другое,
А всё былое, словно дым.
И то, что было дорогое,
Совсем не дорого другим.
Для них, как видно, всё пустое:
И лёгкий с поля ветерок,
И ожиданье вековое,
Глухих, просёлочных дорог,
Полей бескрайнее волненье,
И соловей в вечерний час,
И жажда самовыраженья
Их не тревожит так как нас.
А нас влекли иные дали,
Иное было в головах.
О многом мы тогда мечтали,
О многом, но не о деньгах…"
* * *
Помню, как весна встревожит
Луговым весенним цветом,
Городские интересы
Становились далеки.
В сельской жизни растворялся,
Жизнь моя менялась летом,
Босиком ходил на речку,
Позабыв про башмаки.
Речка водит камышами,
Шепчут травы — я внимаю,
Разноцветно светит солнце
В чистой капельке росы.
Где-то жарко, где-то море,
Для себя я понимаю,
Только здесь и был я счастлив —
В этой северной Руси.
Остро зеленью запахнет,
У воды, где травы гуще,
Успокаивает душу
Мир премудрый и простой.
Видно, вправду, что природа —
В память нам о райских кущах.
В детстве я о том не ведал,
Только чувствовал душой.
* * *
Всё объято дремотой,
Золотой пеленой.
Сокровенное что-то
Есть в дороге лесной.
Звуки дальше и глуше
И жильё вдалеке,
И вода чиста в луже,
Как вода в роднике.
Солнца тихие токи,
Благодать на пути.
Мне бы, как по дороге,
Так по жизни идти.
От такого движенья,
Чтоб и мне достигать
В мыслях — больше смиренья,
Сердцем проще бы стать.
До простого подняться
Тяжело и легко…
Коромысла кружатся
В кронах, там, высоко.
И зелёное лето,
И прозрачность небес,
Счастье, видимо, это…
Но кончается лес.
Был с тобой я недолго,
Жаль, не этот мой путь.
Ты, лесная дорога,
Про меня не забудь.
* * *
Здесь богатое было село,
А потом все дороги завьюжило.
Годы шли, всё быльём поросло,
Все дома лихо-время разрушило.
Словно весточка добрая нам,
Из родного забытого прошлого,
Не сдавался всё каменный храм,
Всё белел среди леса заросшего.
Я бы в нём помолиться был рад,
Но другое ему уготовили.
Разобрали полвека назад,
Говорят, водокачку построили.
От селения нет и следа,
Даже память о нём забывается.
И всё глуше и глуше места,
Всё угрюмее лес надвигается.
Вроде пение слышится, но
Ни следа от церковной обители.
Всё бурьян, а когда-то давно
В этой церкви венчались родители.
* * *
Поле взрытое дремлет,
Спит застывшая гать.
Осень, самое время
Вспоминать, вспоминать.
За спиной — километры,
Что ж так щемит в груди?
Осень, дикие ветры
Загудят впереди.
Я к себе стану строже,
Чтоб понять, оценить,
Всё, что прожил, — итожить
И себя не щадить.
И прошепчет мне ветер
Этот грустный итог:
Что искал, то не встретил,
Что имел — не сберёг.
Что прошло, не вернётся,
Но запомнится пусть.
Для меня остаётся
Эта светлая грусть.
Словно чувство полёта
Возвращает назад…
Есть высокое что-то
В этой грусти утрат.
* * *
Здесь над полем дух осенне-грустный,
Дрёма, дрёма об ушедшем лете.
Поедает заяц лист капустный,
А меня вблизи и не заметил.
Мир вокруг в осенний цвет окрашен.
Тишина на опустевшем поле.
Я смотрю — меньшие братья наши
Так красивы и чисты на воле.
Место здесь, подальше от дороги,
Всё-то видно, все пути открыты.
Станешь тут пугливым, если ноги —
Всё, что есть у зайца для защиты.
Здесь я гость, твои пространства эти.
Каждый миг в тревоге ожидаешь…
Не скажу я никому на свете,
Что на этом поле ты бываешь.
* * *
Бледно гаснет стратосфера,
Опираясь на закат.
Солнце — око, небо — склера,
Этот древний, древний взгляд.
Сердце трогает глубоко.
Чем-то вечным бередит,
Всё живое в это око
Зачарованно глядит.
До свидания, светило!
Тех, кто зрит тебя, — не счесть.
Гипнотическая сила
У тебя, наверно, есть.
Птицы молкнут виновато,
С языка нейдут слова,
Гаснет в сумраке заката
Золотая голова.
Луч последнего привета
Поглотила чернота.
Я прощаюсь до рассвета,
Хорошо — не навсегда!
* * *
Меж деревьев вечность бродит
И дубовый лес хранит.
Поколения проходят,
А дубрава всё стоит.
Каждым летом, понемногу
Выше крона, гуще цвет.
Дуб растёт — его не трогать,
Простоит и тыщу лет.
Срок такой представить сложно,
Что б добиться мы могли?
На земле мы гости словно —
Чуть пожили и ушли.
Богатырское, былое
Видно в дереве таком.
Если строить что жилое —
Верно, будет вечным дом.
Дуб, он крепкий, не обманет,
И в воде — пусть век пройдёт,
Дуб морёным только станет,
Остальное всё сгниёт.