Скрытые кустами —
Ох уж тропки эти! —
Что там под ногами,
Я едва заметил.
Понял, глядя с лёта,
Что же это было.
Ногу мою что-то
Вдруг остановило.
Да, вот та букашка
Под сухой листвою —
Не какая бляшка —
Существо живое.
Убежит, ускочет —
Дождик только брызни.
Жить ведь тоже хочет —
Часть всей нашей жизни.
Дочь тепла и света.
И коль нам-то вольно,
Ну, а ей и лето
Жить дадим спокойно.
На лесной тропинке —
Прочь, как всё дурное —
Только стороною
Обойду росинку.
Не страшись, букашка!
Жить нам миром с нею.
Пусть её рубашки
Весело синеют.
ОСЕНЬ
Есть в осени первоначальной
Короткая, но дивная пора.
Ф.Тютчев
Что это? Что-то сложное,
В большую корзину сложенное.
Небо сырое, ненастное
Вчера. А сегодня ясное.
Дни, говорю я, ведренные,
А ты говоришь — ветреные.
Утро, смотрю я, погожее,
А ты — ни на что не похожее.
Припомню соцветие вёсен.
А это? К кому мне с вопросом.
Сквозь ветви зелёные сосен
Приходит мне слово ОСЕНЬ.
Да всё, как я вижу, разное —
Яркозелёное, красное,
И серое, и гривуазное.
А в общем — отчаянно праздное.
Цвета не проходят мимо.
Хоть разное, но совместимо,
Вширь развернулась игра
Из золота и серебра.
В единое зарево слито,
Естественно нон-финито.
Дождём и росами умыто.
Солнцу и ветрам открыто.
В лесную ширь распростёрты
Пейзажи, панно, натюрморты,
Едва различимые диски,
Тени, фигуры, кубки.
Не сам ли Василий Кандинский?
Не сам ли Франтишек Кубка?
Горит колесо как лассо —
Не сам ли Пабло Пикассо?
Улыбкой озарено —
Так ярко и так озорно.
О добрый служитель пера!
Осень — твоя пора.
Про эту красу, про диво,
Поэт, напиши правдиво.
Во славу души и пера
Рожай свои строки. Пора!