* * *
Сколько бы ни было лет тебе
По паспорту, это неважно.
Пока вальс Шопена звучит в голове
И быт твой тобою налажен,
Пока ты бежишь, а солнце вьётся,
Пока не поката спина,
Пока не отравлен желчью и оцтом,
Пока волнует весна —
Ты жив…
ВОЗДУХ НА ПОЭТИЧЕСКОМ ВЕЧЕРЕ
Ю.К.
Кому не хватает воздуха?
А воздух сегодня в возрасте
Стоит у открытой двери, —
Воздушный столп в интерьере
Из девяностых годов…
Кому не хватает воздуха
В поэзии или прозе?
А воздух сегодня в лупах,
Как старый седой антиквар,
Оценивает скупо группы,
И весь шутовской балаган…
А в интерьере душно,
Почти не слышат ракушки.
А воздух стоит у двери,
Он сам по себе, но со всеми,
У выхода за пределы
В призрачный лёгкий туман…
АПРЕЛЬ, ИДЁТ ТОЛПА В МЕТРО
Апрель… Ужель вознесена весна?
Нет! Пестрина испещрена —
Сначала дождь, потом крупа,
И кажется, весна скупа.
И за стопой идёт стопа,
И за толпой идёт толпа,
И все идут к тоннелю…
Метро — оскаленная пасть,
Оно земного шара часть,
Здесь с улиц менестрели,
Спустившись вниз, играют вальс,
И кружка нищих молит вас,
И где-то рядом скрипка.
Вблизи ритмичный барабан
Мешает ей, как хулиган,
И весь подземный балаган
Глядится как ошибка.
НАПОМНЯТ О ТЕБЕ ОДНАЖДЫ
Сегодня полюбив до боли,
Я завтра о тебе не вспомню,
Я слышу звуки с колокольни,
Звонарь старанием доволен…
Но годы пролетят, и волны,
Шумя прибоем к кромке пляжа,
Однажды о тебе напомнят,
Напомнят о тебе однажды…
И эту боль сквозь лунный просвет,
И этот дар любви мгновенья, —
И вспомню сразу нашу осень,
Давно ушедшую в забвенье…
Гуляет ветер, вихри стонут,
И соло колокол исполнил:
"Я завтра о тебе не вспомню,
Не назову своей любовью…"
КОНЕЦ АПРЕЛЯ
Конец апреля.
Не восхищает даже зелень,
И лужи почему-то чистые
В оправах солнечных монист.
Нет грусти, ангельской печали,
Лишь звоны нового трамвая
Из царства пустоты,
Как вечность старой,
С той неизбежной высоты
Непостижимой кармы…
РОЖДЕНИЕ ВЕСНЫ
Пронзительный звук скрипки
На одной невыносимой ноте.
Так скрипят рельсы,
Когда неожиданно тормозит трамвай.
Тогда и искры холодные
Из проводных глаз.
Так скрипит наждачный круг,
Когда точит нож.
Кто, что, кого будет резать этим ножом?
Месяц февраль пролетит стрижом,
И март, как ребёнок в утробе,
Будет колотить ножками
До кесарева сечения.
И природа молнией рассечёт
Живот февраля — и выпустит на свет
Мокрую, кричащую весну,
Которая сделает первый шаг
В солнечных лучах радости.
ВЕЧНОСТЬ В ПАВЛИНЬИХ УЗОРАХ
Прогноз обещает и солнце, и сильные грозы,
И ветви полощут, и ветви полощут уставшие ивы,
И в речке они отражают, похоже,
Ту вечность — в павлиньих узорах приливы, отливы.
А мне не хватает, а мне не хватает серьёзности,
А вам не хватает, а вам не хватает наива.
Вы скрытны, и чувства несчастьем сброшены,
Их ветер пасёт — гуляют по тихим долинам.
Вы внешне серьёзны, всегда и везде осторожны,
А я балагурю, влюбляюсь с улыбкой невинной.
И мне не хватает, и мне не хватает серьёзности,
А вам не хватает, а вам не хватает наива.
Но ветер способен, но ветер способен на козни,
Изменит своё направленье и силу.
Им срезаны будут в сезон кровавые розы,
И горькие чувства всплывут на реке говорливой.
Погода сегодня — при солнце сильные грозы,
И ветви полощут, и ветви полощут уставшие ивы.
И в речке они отражают, похоже,
Ту вечность — в павлиньих узорах приливы, отливы.
НА ФОНЕ ПЛАЧА СТАРОГО СМЫЧКА
В прохладной пляске царствовал здесь день.
Не грело солнце, но светило ярко.
И в парке от деревьев тень
Легла, изображая арку.
Пусть арка — в небылицу вход —
Путь в иллюзорный тёплый край,
Путь к океану, в бесконечность вод,
Шумящих, словно сотни птичьих стай.
Там берег так величественно строг,
Порог, который воды омывают.
И мой томительной надежды рок
Всё к океану в мыслях возвращает.
Была ли птицей в прошлой жизни я,
Парила ли над синим океаном? —
Как окаянна вздорная мечта
На фоне постоянных колебаний,
На фоне узурпаторских реалий,
На фоне плача старого смычка…
Вот горизонта мнимая черта
Ещё не прожитых и неизвестных дней
Срываюсь с надоевшего крючка
И приближаюсь к ней —
Она — всё жиже, жиже,
Вдруг снова горизонт я вижу
В мечтах за синим океаном.
Не странно ли? Всё очень странно!
А реально —
В прохладной пляске царствовал здесь день
На фоне плача старого смычка…
ПРОГРЕСС — КАК ВОЗМЕЗДИЕ
Перемены — это всегда стресс.
Вспомнила Брест, Сербию
Мысль серая,
Вспомнила о тебе
Каплей, возможно, исцеляющей.
Живу в век прогресса,
Отдалённое прошлое повторяющий —
Вспышки научных открытий —
Открываем забытое…
Но причём здесь Брест,
На каком отрезке остановка,
В общине Мерошина?
Там не живёт Крошечка-Хаврошечка,
Там свои, другие сказки, другие обновки,
Свой прогресс —
Стресс!
Но тебя сегодня ни в Сербии, ни в Бресте нет.
Ты гуляешь по Свету, воздушный поэт…
Ты политикой занят, уже не поэзией,
И сдаёшь свой экзамен: "Марсельеза на лезвие"…
А любовь опоздала, — прогресс — как возмездие…
ОКОЛЬЦОВАННЫЕ ПТИЧКИ
Как привычно плещет море,
Пляж в заборах — непривычно.
За забором отдыхают окольцованные птички.
Ныне век у нас приметный —
В электронные браслеты
Отдыхающих в "санатах",
Нет, ни в чём не виноватых,
Одевают, то есть метят.
"Свой" — "Чужой" на этом свете…
Все "чужие" — ближе к морю,
На песке гуляют вольно,
Без браслетов этим летом,
Без учёта в свитках чёрта.
Среди "вольных" есть поэты —
До заборной чудо-клетки.
И цыганский табор здесь.
И под бубен звонкий чётко
Босоногий мальчик чёрный
Отбивает на песке
Ту свободную чечётку —
Дух свободы — не во сне…
Как привычно плещет море,
Пляж в заборах — непривычно.
За забором отдыхают окольцованные птички…