РОССИЯ В ПРОШЛОМ И В БУДУЩЕМ
Россия. Новгород. Народ.
Бьёт колокол. Созыв на вече.
Нас снова прошлое зовёт,
И этот зов да будет вечен.
Россия, россияне, рост.
Рост радости и процветанья,
И мост духовности до звёзд,
И творческое созиданье.
"Россия — сила, синева
И росы", — говорил Есенин.
Есть в мире главные слова —
Источник жизни, озарений.
У ПАМЯТНИКА А. С. ПУШКИНУ
Одно из значений слова
гений — это Дух добра.
Вот кинотеатр "Пушкинский". Поэт
Прогуливаться б мог среди фонтанов,
И слушать пенье птиц, и видеть свет,
И любоваться ликами тюльпанов.
Вы думаете: Пушкин оживёт,
Как Командор иль Медный всадник, вдруг?
И в казино, наверное, пойдёт,
И выиграет, ведь он Фортуны друг?
Но только в сказках происходит так.
"Убит поэт!" Давно убит Дантесом.
У каждого таланта есть свой враг.
( Я замечаю это с интересом).
Жизнь с каждым годом падает в цене...
Какой цинизм! Безумие какое!
Но Пушкин будет жить в тебе, во мне:
Навеки славен гений добротою!
НА СТРОКУ А. АХМАТОВОЙ
Тайн не выдаю своих.
А. Ахматова
Мы тайн не выдаём своих,
Когда идём к великой цели,
И ты не понял неужели,
Что из груди не вырвать их?
Мы тайн не выдаём своих,
Мы, как кометы, одиноки
И, как ущелья гор, глубоки,
Когда в горниле плавим стих.
Мы тайн не выдаём своих,
Мы от собратьев тропы прячем,
Блуждаем всё в мирах иных,
И там живём, смеёмся, плачем.
Мы тайн не выдаём своих,
И в поведении мы странны,
Для всех чужих мы безымянны,
Зачем нам привлекать чужих?
Мы тайн не выдаём своих,
А что известно — часто пена,
Не перерезанная вена
И не собранье звёзд морских...
Мы тайн не выдаём своих.
К РАССКАЗУ И. БУНИНА "ЭПИТАФИЯ"
Крест при берёзе
от детства до старости
Для поселян это было святым.
Сколько в нём грусти,
Сколько в нём радости!
Воспоминаний радужный дым.
Утро на Троицу, звоны пасхальные,
Шумные свадьбы, кукушки мольбы,
И у дороги кресты погребальные.
Чувство глухое: мы божьи рабы.
"Русь уходящая", Русь ослеплённая.
Крест при дороге мёртво молчит.
Возле окончилась жизнь потаённая,
Тучей другая эпоха летит.
Чем освятят там жизнь свою трудную?
Наших крестов не понять, не поднять.
Видит душа радугу чудную,
Хочет, как птица, в небо взлетать.
ИСТИННАЯ РОССИЯ
Россия — это боль не за себя,
За тех, кому так плохо в этом мире.
Она, как мать, за всех детей скорбя,
Отдаст последнее, покуда в силе.
Россия есть любовь. И тишина.
Негромкая любовь. Не напоказ.
В любви российской Волги глубина
И звёзд сиянье в самый чёрный час.
Россия — совесть. Как исправить грех?
Как вновь идти божественным путём?
Россия — сила, и она для всех
Была и будет вновь богатырём,
Страной чудес и тайной роковой,
Душою мира, светлой и святой.
МЕЧТА О РОССИИ
Мой дом — Россия. Мой язык —
Душа, надежда на спасенье,
Прощальный журавлиный крик
И весть, что ждёт нас воскрешенье.
Мой храм — Россия; та, что Блок
Воспел в стихах, а с ним Есенин.
В России жизнь, любовь и Бог,
И время творческих свершений.
И я мечтаю, что когда
Звезда родится в небе синем,
Большая яркая звезда,
Мы назовём её Россией.
МЕЧТЫ О ВЕЧНОМ МИРЕ
Хотят ли русские войны?
Е. Евтушенко
Не надо больше нам войны,
Разрывов бомб, снарядов, криков,
Лиц, что навек искажены
Страданьем и скорбящих ликов.
Нам миллионов двадцать шесть
Погибших вспоминать весною,
Зимой и летом. Где-то есть
У каждого брат под землею.
Не надо слёз, детей-сирот,
Ран, что так ноют к непогоде.
В краю белеющих берёз
Увидеть солнце на восходе,
Услышать: дышит тишина,
И новый день встаёт счастливый,
И пробуждается страна
Могучей, радостной, красивой.
ОСЕНЬ
Осень, как верная рыжая колли,
Ласково смотрит в глаза.
Сразу стихают на сердце боли
И высыхает слеза.
В этом лесном полусонном покое
Я не совсем одинок.
Осень, как верная рыжая колли,
Сладко свернулась у ног.
ПАМЯТЬ О ПЕРВОМ ЛИСТОПАДЕ
— Все листья бросили меня! —
Вот так весной берёза плачет.
И слёзы катятся, звеня.
И солнца свет ничто не значит.
Все листья бросили меня!
Они в земле давно истлели...
Их больше нет, но помню я,
Как на ветвях они шумели.
Все листья бросили меня!
Как это странно: быть живою,
Как больно выцветшим ветвям
Срастаться с новою листвою!
Но всё же нужно вновь любить.
Иначе, как прожить на свете?
А новых листьев, может быть,
Не срежет ножницами ветер!
* * *
Как милостивы к нам бывают сны
Убитые приходят в них с войны,
И к жёнам возвращаются мужья,
А к матерям забытым — сыновья.
Ты много лет приходишь по ночам.
Сначала молодой, потом седой,
И мы на кухне пьём грузинский чай,
Мы ссоримся и миримся с тобой.
Я свято верю этим нежным снам,
Мой идеальный, ласковый ты мой!
Как хорошо порой бывает нам
Бродить в полях, одетых сизой мглой!
Спасибо, что приходишь по ночам.
Спасибо снам за ту судьбу вторую,
Которой в жизни не досталось нам.
Я засыпаю снова. Я ликую!