РУССКОЕ ПОЛЕ Раздольное поле мне ближе, чем горы и море.
Приволье родное — лекарство от всяких невзгод,
а берег Оки с жёлтой отмелью и косогором
дороже любых заграничных, заморских красот.
Я видела много в Европе, Японии, в Штатах
пустынь, водопадов и горных лесистых высот —
пусть разные страны пейзажами были богаты,
но русское сердце в заморских краях не поёт!
Из рощи берёзовой выйду к простору без края —
дыханье прервётся на миг, и восторженно сердце замрёт:
здесь русская вольность, и с травами ветер играя,
за облаком вслед в бесконечные дали зовёт!
Для чувства, рождённого в сине-зелёном просторе,
я слов не найду и его описать не берусь.
Раздолье полей — где-то счастье здесь бродит и горе,
здесь тихая нежность и сердце щемящая грусть!
ПАДАЮТ ЛИСТЬЯ
В тумане рассветная даль,
в оврагах — ночная прохлада.
И бродит по свету печаль
осенней поры листопада.
Ещё беззаботно звенят,
теплом наслаждаясь, синицы,
а листья летят и летят,
и осень на землю ложится.
К полудню развеет туман,
роса заблестит в паутинке.
Но странный осенний дурман
не даст раствориться грустинке.
И в том, как кружится листок,
в щемящей прозрачности дали
таится глубинный исток
неясной осенней печали.
Под грустные песни ветров
задумчиво листья слетают,
а с ними в несбыточность снов
уходит пора золотая.
И этот пройдёт листопад,
всё снежной укроет порошей...
А листья летят и летят,
как дни, что становятся прошлым.
ВСЁ ПРОХОДИТ…
За далью даль до горизонта —
поля да в небе облака.
Вспорхнуло лето птахой звонкой —
ей путь-дорога далека.
А мы ей вслед махнём прощально,
вздохнём тихонько о своём
под серым признаком печальным
пришедшей осени — дождём.
Как хмурый день, и мысли серы.
Невольно вспоминаю я
о тех, чей путь уже измерен,
про мимолётность бытия.
Листвой осенней облетает
и поколение моё.
Не птахи многим распевают,
а на погостах вороньё.
Когда итожат жизнь две даты
над завершённою судьбой,
заслуги, званья и награды
ещё никто не взял с собой.
Ни денег не возьмёшь, ни славы.
И всё равно, что над тобой:
цветы и мрамор или травы
да деревянный крест простой.
А может, просто холм забытый
да с чернобыльником полынь.
Над всем — покой, ветрам открытый,
и облака, и неба синь!
МОЛОДОЖЁНЫ
Вот с букетом, словно принцесса,
в платье праздничном с кринолином,
белом, шёлковом, в стразах, длинном,
и с сияющим взглядом — невеста.
Беззаботные, молодые,
им сегодня в розовом цвете
представляется всё на свете,
не пугают дороги крутые.
Стала общей судьба в одночасье.
Им бы знать, что труднее всего
разглядеть и понять: это счастье
или праздничный призрак его.
ОРБИТЫ
С неба ночного на город сонный
месяц глядит в упор.
Выткали звёзды на бархате чёрном
разных созвездий узор.
Там, в вышине, всё безмолвно, обычно,
нет ни любви, ни обид.
Кружат планеты путём привычным,
не уходя с орбит.
Но если в небе звезда угасает,
рушится чей-то мир!
Сколько трагедии звёзд оставляют
чёрных бездонных дыр?
А на Земле, где дома и люди
мечутся в суете,
кто-то полюбит, кто-то разлюбит —
здесь океан страстей!
Здесь, на земле, где всё так непрочно,
столько людских орбит
пересекаются днём и ночью,
сложно одну любить.
Часто в погоне за призраком счастья
сменой людских орбит
рушится прошлое в одночасье,
судьбы других разбив.
Месяц и звёзды глядят безучастно —
мудрым, известно им:
ветреный в прошлом, и завтра счастье
вряд ли создаст другим!
В городе сонном как звёзды светились
окна ночных квартир.
По небосводу звезда скатилась,
чей-то обрушив мир…
ПЕПЕЛ ПРОШЛОГО
Канет прошлое в жаркий костёр,
в разожжённое осенью пламя.
Искры листьев летят на простор,
жгут мою опалённую память.
Грустных песен ты, ветер, не пой,
и своей мне довольно печали!
Замети облетевшей листвой
те слова, что когда-то звучали.
Догорят и обуглятся дни,
что казались счастливой весною.
Пеплом прошлого станут они
и развеются вместе с листвою.
Плачет осень, тоскует со мной.
Эта боль ей близка и понятна —
хоронить под опавшей листвой
ту любовь, что ушла безвозвратно.
ОКТЯБРЬ
Как деревья шуршат не опавшей, сухой,
под ветрами дрожащей осенней листвой, —
словно шепчет судьбы предсказанье
их безжизненное шуршанье!
Вот вспорхнул желтогрудой синичкой листок
и от веток родных улетел на восток —
может, ближний, а может и дальний,
завершать свой процесс увяданья.
Этот шорох весь день за окном и всю ночь,
этот ветер, листву угоняющий прочь…
Увядающая природа —
невесёлое время года!
СПОР
"В споре рождается истина"
Бывает, втянут в ненужный спор,
где каждый в правде своей уверен.
И вот уж молнии мечет взор,
и хочется разъярённым зверем
чужую мысль разорвать в клочки —
противник доводам не внимает,
ему вся логика — пустяки,
он всё по-своему понимает.
Из слов, что кто-то когда-то изрёк,
пустых — лишь покрасоваться повод,
цитат обрушивает поток.
Они ему — неоспоримый довод!
Время и нервы тратим зря,
слова впустую швыряя градом:
ему моя логика до фонаря,
мне — не указ чужие взгляды!
Рождается истина в споре? Где там!
Друг друга спорщики и не слышат.
Каждый своё твердит. При этом
звучат голоса всё громче, всё выше!
Вырвусь из спора, махнув рукой
на ярого спорщика — нет терпенья
слушать бессмысленный бред сплошной.
В споре рождается РАЗДРАЖЕНЬЕ!
|