Алексей Силин _ СКВОЗЬ ПАЛЬЦЫ ВОДА...
Московский литератор
 № 19, октябрь, 2014 г. Главная | Архив | Обратная связь 



Алексей Силин
СКВОЗЬ ПАЛЬЦЫ ВОДА...


     КРУГ
     Внешние "пьезо" миры
        Внутреннего пространства.
     Явь создаёт резонанс
        Ближе к аорте в груди,
     Замкнутый круг. От двери —
        И... до последнего шанса.
     Боже, за что же ты нас
        Нам же дал право судить?
          .......
     Скажи мне Человек — где Бог?
     И что есть суть Блаженной Мысли
     Покуда призрачен чертог;
     И Судьбы — Круг, и Жизни — числа,
     И что ты есть — честной народ?
     И кто вас любит? Или ждет?
     И почему... Играя тростью,
     Баал смеётся на погосте?
     Крадется день, минуя нас,
     Садится вечер, горсткой соли
     Рассыпав в небе крошки боли,
     Растает ночь. Растает час.
     Мозаикою ожиданий,
     Игральной картой на столе,
     Тропою Северных сияний
     Напомнит время о земле,
     Где плоть становится усладой
     Другого круга бытия...
     Иных существ, которым надо,
     Которым можно и... нельзя.
     Нельзя?.. Ответьте, кто поставил
     Дневной порог?.. Ограничений.
     Всего лишь тенью книжных правил
     От света звезд и до течений
     Светил по ленте небосвода.
     Законами, в которых эхо —
     Лишь отраженный звук, помеха,
     Интерференция природы.
     Но сумрак тих, и нет ответа;
     Ложится пыль на край комода,
     Дождём и тополем погода
     Играет за окном. И лето
     Берёт своё. Без цели, смысла...
     Даруя данность тем, кто принял
     И Судеб круг и Жизней числа —
     Вовеки...
        Присно...
           И отныне...
     
     ИЗВНЕ
     Время выключает свет
     В комнате, где судьи —
     Призраки…
        Минувших лет,
     Тени…
        Странных судеб.
     Боль, надежда? Лишь слова.
     Громкие?.. Едва ли…
     Скошенная трын-трава
     Памятью в бокале
     Вкусом "Соло" Шардонне —
     Терпко, но привычно.
     Ночь давно уже — извне,
     Жаль... Но безразлично.
     Вход в ущелье... Глас в ночи —
     Шелест водопада
     Ледяной Ала-Арчи,
     В утренней прохладе
     Тихо шепчет:  Бог хранит
     Вас... Возьми икону...
     Горным эхом стук копыт
     Рысью. Вдоль по склону.
     Солнце, встав из-за хребта,
     Удлиняет тени,
     И мирская суета
     Здесь — лишь тень сомнений.
     Спешиться... Взять под уздцы
     Вороного друга,
     Вспомнить... Завести часы,
     Подтянуть подпругу,
     Пусть уводит колея,
     Погружая в стазис...
     Иноходец, ты — как я,
     Видел свой оазис.
     На плечах блестела сталь.
     С гордостью аллюра
     Шел на свет, срывался вдаль
     Утром сонно-хмурым,
     Днем и ночью, где никто
     Не был нам преградой.
     Помнишь... Было... Пусть давно,
     Нам теперь не надо
     Ни спешить, ни подгонять
     Время поминутно.
     Знаем слово "благодать",
     Помним "неуютно"
     И идем... себе под стать,
     Тишиною в скалах.
     Чтобы что-то потерять —
     Нужно для начала
     Это "что-то" обрести
     Непростой ценою;
     И поверить, и простить —
     Став самим собою,
     Отметая опыт лет,
     Присно и отныне.
     Где вопрос — уже ответ
     "Странника" в пустыне.
     День стремится зайцем в ночь,
     Угасая эхом.
     Мир устал, уносит прочь
     Память... К прошлым вехам...
     Поздно... Начищать эмаль,
           Сбрасывая бремя.
     Поезда уходят вдаль,
        Нам оставив время...
     Вкусом "Соло" Шардонне —
     Терпко, но привычно.
     Свет... Давно уже — извне,
     Жаль...
        Что безразлично...
     
     ГАСНЕТ...
     Гаснет память осколками ночи,
     Тишиной на безлюдной тропе…
     Тяжело…
        Уходить в одиночку.
     Но ещё тяжелей…
        Быть в толпе.
     Сколько раз мы стремились упрямо
     К совершенству, пытаясь найти
     Идеал. И объять панораму,
     Не вдаваясь в детали пути.
     Пляшут блики от лампы. И тени
     На стене образуют число,
     Превратив бесконечность в мгновенье,
     Где ни холодно...
     Ни тепло.
     Замирает на глянцевых крышах
     Предрассветный промозглый туман.
     Кто-то верит, что время услышит,
     Кто-то знает, что это обман,
     Что за скорбь  не вручают награду,
     Да оно и не нужно, когда
     Пробуждаешься — истина рядом,
     Обернешься …
        Сквозь пальцы вода…
     Закрывая бессмысленность прений,
     Кто познал — тот уже обречен
     На скитания. И на сомнения,
     Где покой не приемлет имен.
     Час проходит. Знакомо до боли
     Все, что будет. Итог предрешен.
     Близко-близко…
        Мерцание поля
     Далеко-далеко…
        Слышен звон,
     Шум толпы и петарды Фиесты,
     Праздник судеб у вечных ворот.
     Кто постиг существо слова "тесно",
     Тот не скажет, а молча уйдет;
     И растает мечта. Только прежде
     Канет в Лету (как призрачный сон)
     Древний замок под сводом надежды
     Ренессансом печали времен.
     
     ПИСЬМО...
     Наступит полночь и растает дымкой
     Над крышами домов в последний раз.
     Сегодня снова стану невидимкой,
     Ты не увидишь ни меня, ни нас
     Ни далее, ни более, ни позже —
     Всё просто, ведь всему есть свой черёд,
     И капля на щеке — всего лишь дождик,
     Что вслед за нами по пятам идёт
     Из года в год. То обратится в ливень,
     То в хоровод снежинок над рекой,
     В букет замёрзших на морозе лилий,
     Не отогретых нежною рукой.
     То станет радугой, манящей честно
     Под свет плывущих над Землёй светил,
     То кухней и бокалами, той песней,
     Что я Тебе когда-то посвятил.
     Из года в год... И дождь пройдёт однажды,
     Как слёзы, что закончились давно
     В прошедших жизнях. Не бывает дважды,
     Сбывается лишь то, что суждено.
     Но я отвлёкся... Что же... В наши годы
     Рассеянность — простительный порок;
     Вчера, когда смотрел прогноз погоды,
     То вспоминал, что смог и что не смог.
     У вас зима, опять метели, бури.
     У нас над морем лишь в горах настил.
     А я под вечер слёг с температурой:
     Прогулки под дождём — и вот простыл.
     Открыл блокнот, взял Твой подарок — ручку
     (нет, не подарок, вру: хотел бы так),
     И ворох мыслей, пусть рассудит случай,
     Пишу Тебе как близкий друг, не враг.
     Прости, я не БальмОнт... Не Герцен,
     Да, разбивал — не созидал Мечту.
     Но были строки, что остались в сердце.
     Посвящены Тебе... Я их прочту:
     "Пусть прошлое — как выстрел вхолостую,
     Всего лишь шаг в осеннюю листву,
     Я мыслю, это значит: Существую,
     Но если чувствую, то лишь тогда Живу!"
     И пусть уносит время по тропинке,
     Где (нет, я не остыл)
     ...   сжигал себя не раз;
     Сегодня снова стану невидимкой,
     Ты не увидишь
        Ни меня...
           Ни нас...