В 2015 году  исполняется  110 лет со дня рождения Сабира Абдуллы  —  поэта, прозаика, драматурга, Заслуженного деятеля искусств Узбекской ССР, Народного поэта Узбекистана. Ему посвящена поэма "Встреча  вне  времени" — как дань памяти дедушке от внучки.
      
     Мой  отец, простой прозаик,
     Не оставил мне в наследство
     Ни стихов про глупых заек,
     Ни рождественских сонетов,
      
     Так в кого же я поэт?
     Все  смеются мне в ответ.
     Выручил меня сосед,
     Что моложе парой лет.
      
     — Я танцор и весь секрет —
     Был танцор мой третий дед!
     — Танцевать люблю я тоже,
     Но поэзия — дороже.
      
     Поищу в архивах ветхих,
     Где мои поэты-предки?
     Целый день в пыли трудилась,
     Ночью — истина открылась…
      
     В ночи ко мне явился странный гость.
     Возник, как призрак, у меня в прихожей.
     Повесил плащ, как водится, на гвоздь,
     Дал мне понять — он не простой прохожий.
      
     Его войти с почтеньем приглашаю,
     Стул предлагая, мельком замечаю,
     Что выглядит сей призрак старомодно.
     Интересуюсь: что ему угодно?
      
     Он на вопрос вопросом отвечает:
     "Я вижу, вы меня не ждали? — вопрошает. —
     Я предок ваш — прадед родного деда".
     И началась неспешная беседа.
      
     "Мне одному из сонма домочадцев
     Дано в Миру с потомками встречаться
     И обращать столетия в мгновенья,
     Воспользуйтесь, дитя, моим уменьем!
      
     Искали вы в архивах ваших ветхих
     Истоки поэтического предка,
     Но слишком далеко вы углубились,
     Поэт — ваш дед. Ведь вы при нём родились".
      
     "О, добрый гость, ты мне скорей поведай
     О жизни моего родного деда!
     Ребёнком помню все его черты:
     Лицо, глаза, стол письменный, цветы,
      
     Недавно срезаны, лежащие на нём.
     Как в детстве, снится мне старинный дом!
     И стены старые с причудливой резьбой,
     И комнаты, одна светлей другой,
      
     Огромный сад со спелым виноградом,
     Но я не знаю главного пока!"
     "В своём незнанье ты не виновата,
     Послушай мой о нем теперь рассказ.
      
     Хоть не пришлось ему при жизни передать
     Ребёнку свой талант — перо поэта,
     Но дух его, как Божья благодать,
     Переселился в вас с другой планеты.
      
     В младенчество вернитесь, чуть душа,
     В дом уцелевший дедовский зайдите.
     В благие дни Поэзии душа
     Спускается в забытую обитель…
      
     Мчался поезд, мчался скорый,
     Через степи и поля,
     Над деревней приозёрной
     Встала красная заря,
      
     Поезд мчался — стоголовый,
     Стовагонный великан,
     Повторяя: "скоро-скоро
     Мы проедем перевал",
      
     Спали люди, спали стены,
     Тихо вздрагивал вагон,
     Раздавался колокольный
     Полу-стон и полу-звон,
      
     Сонно звякали стаканы
     На столе проводника,
     Растекались вдаль туманы,
     Путь-дорога далека…
      
     Едем сутки, двое, трое,
     Спим, сидим, лежим, стоим.
     За окном, как будто море
     Зеленеет, а за ним —
      
     То ли садики-игрушки,
     Золотые огоньки,
     То ли ёлки на опушке,
     То ли травы-степняки.
      
     Ночью горы показались,
     Словно призрачный Парнас,
     Поманили и промчались,
     Навсегда исчезли с глаз.
      
     Горы, горы, ваши пики
     Только душу бередят,
     А на склонах ваших блики
     От резвящихся ягнят.
      
     Еду, еду, еду к деду,
     К деду, к деду, к деду еду.
     Стук колёс, дороги даль,
     Да в душе моей печаль,
      
     Просыпаюсь на заре,
     Как фиалка в ноябре.
     Знаю, деда больше нет —
     Вот тоски моей секрет.
      
     Деда нет, а я — поэт.
     Я — поэт, а деда нет!
     Полулепет, полубред,
     Я поэт, а деда нет.
      
     Здравствуй, город, мне знакомый!
     Мне знакомый, неродной.
     Здесь я дома и не дома,
     Одиноко мне одной.
      
     Поезд свистнул и умчался,
     Унося домой привет,
     А по рельсам разметался
     От колёс прощальный след.
      
     Длинной улицей зелёной,
     Мимо окон и дворов,
     Вдруг увидела знакомый
     Старый сад, дверной засов.
      
     Только окна-то, слепые,
     Заколочены доской,
     Словно стены неживые
     Захлебнулися тоской!
      
     Всё, как день минувший встало
     Предо мной и ясно вмиг —
     Как хозяина не стало,
     Сиротою дом поник.
      
     Добрались… И повидались,
     Проводила я его
     В час, когда стихи слагались
     Над могилою его,
      
     В час, когда на чёрном небе
     Луч последний догорал,
     Он промолвил: "Я здесь не был,
     Это ветер нашептал
      
     Голосом моим летящим,
     Песню мудрости воздал.
     Я невидимым, скользящим,
     Жестом свой тебе талант
      
     Передал, и сразу снова
     Встал на прежний пьедестал".
      
     Как же так, ну как же так?!!
     Сжав  отчаянно кулак,
     Боль почувствовав внезапно,
     Раскрываю я его:
      
     На ладони вижу ясно
     Дедом данное перо!..
      
     * * *
     Забрезжил свет в тумане Мирозданья.
     Растаял призрак. Затворилась дверь.
     Окончено вне времени свиданье.
     Я продолжаю Путь твой, дед, поверь!