Алексей Силин
ВСЁ ЗАВИСИТ ОТ НАС, МОЙ ДРУГ...
|
ЭПИЛОГ
Мы жили в странную эпоху,
Наш мир был сумрачен, но весел,
Порою мал и как-то тесен,
Хотя... Не так уж всё и плохо.
Струились за окном ограды,
Мосты вели дорогой в небо,
На стол рассыпав крошки хлеба,
Разлив осеннюю прохладу
По чердакам и по стаканам,
В которых истина — как ива:
То плачет, то молчит игриво,
То станет правдой, то обманом.
А то и вовсе отвернётся —
Иди, ищи как ветра в поле.
Обрящешь, пусть и поневоле
Свой сон без звёзд, ночь без эмоций;
И лишь тогда залечишь раны,
Поняв того, кто был тобою.
…
И каждый шёл своей тропою,
А мир был сумрачен и странен…
КОЛЫБЕЛЬ
Растаял снег, за ним пришла капель,
Добавив в нынешнее толику цинизма.
Где мой причал — чужая колыбель
Из множества осколков прошлых жизней.
Где каждый день из мира суеты
Мы в полночь возвращаемся и снова
Лишь с одиночеством давно на "ты"
И всё предсказано. Известно и не ново…
Цвета меняя из бордо в пастель,
Ломаем образы и прогоняем прочь.
Где наш причал — чужая колыбель.
Проходит день… За ним очередная ночь…
ЦИТИРУЯ
Октябрь, укрывая жёлтым пледом
Дороги, вновь расставил по местам
Всё то, что позже оказалось бредом,
Объединив два слова: "здесь" и "там"
Уже не важно, было или будет.
Две стороны. Хотя одна монета.
Забавно то, что выдумали люди.
Теперь же процитирую я Фета:
"Не жизни жаль с томительным дыханьем,
Что жизнь и смерть? А жаль того огня,
Что просиял над целым мирозданьем,
И в ночь идет, и плачет, уходя"
Добавлю далее. Поверьте, без ответа…
На глобусе есть точки расставаний.
И где-то там далёкий близкий друг.
Мы выбираем. Выбираем сами.
Порой не думая, что замыкаем круг.
Написанное скомкано бумажно.
Роняет небо слёзы на ладонь.
Чего-то жаль. Чего — уже не важно.
Что жизнь и смерть? Когда погас огонь.
На этой несколько нестройной ноте
Я выйду в полночь из осенних луж.
Достало всё. От грязных подворотен
До серых зданий министерских служб.
СТАРОСТЬ
Вчерашний дом. Жизнь как по книге.
Романтика застывших лет.
Любовь? Нет, вымысел. В интриге
Мы сами сводим всё на "нет".
Морские камни, побережье,
Чужие спины, поезда.
Пусть безнадёжно, пусть небрежно.
Естественно, без "навсегда".
Итог законченных историй —
Лишь равнодушие, да старость
В душе, где кое-что осталось.
Обрывки скал. Осколки моря.
Последствия любого стресса,
Всё те же спины, поезда.
И даже та, увы, принцесса.
Сказавшая когда-то "да".
Минуло время. Я спокоен.
Всё то, что будет — за спиной.
Хотя… Романтик я, не воин.
Чуть-чуть уставший. Нет, не злой.
Апатия… Пусть в каждом миге
Уже другие видят свет.
Вчерашний дом. Жизнь как по книге.
Мы сами сводим всё на "нет"…
СТЁРТЫ РОЛИ...
Стёрты вчерашние роли.
Ночь порождает усталость.
Необходима лишь малость:
Вера. Без умысла, боли.
Как индикатор апатии —
Прошлое. Временно, зыбко…
Мир растворился в улыбке.
В выстреле. В месяце. В дате.
Полночь закрасила звуки.
Звёзды зажгли. Стало млечно.
Только спокойствие — вечно.
Выше сомнений и скуки.
Смысл — в пути, а не в цели.
В том, что подводит к итогу:
Смертных к признанию Бога.
Мудрых назад. К колыбели…
Две линии судьбы
Ладонь. Две линии судьбы.
Вчерашний взгляд, в нём смерть — как эхо
Того, что стало вдруг помехой
Всего лишь в шаге от любви.
Ладонь. Две линии судьбы…
Когда всё временно и зыбко,
То постоянство — эфемерно.
Нет слова "плохо" или "верно",
Уже не важен взгляд, улыбка.
Когда всё временно и зыбко.
Растает мир, застынут лица.
Придут уже другие люди,
Чтоб жить и верить в то, что будет.
И вновь всё также повторится.
Растает мир, стирая лица…
МОЕМУ ДРУГУ, ЕКАТЕРИНЕ ЛАРИНОЙ
Кто не видел — не скажет "Нет",
А кто знает — тот промолчит.
Подытожив итоги лет,
Так легко — не держать обид.
Иногда видим только тень,
Согревая на сердце грусть.
Провожая осенний день
Одной фразой: прошло — и пусть...
Можно выйти, захлопнуть дверь,
Если видишь замкнутый круг.
Только мир — он не плох, поверь.
Всё зависит от нас, мой друг...
ПОД УТРО…
Обрывки ушедших дней,
Осколки затёртых лет.
Вчера вспоминал о ней
Под утро. Или в обед.
Взял ручку, открыл блокнот.
Потом отложил обратно.
К чему? Время всё сотрёт.
О чём? Всё и так понятно.
Минута застыла, час.
Вино, что уже безвкусно.
Сегодня смотрел на Вас,
И было на сердце грустно.
Мы можем залечь на дно,
Закрасить былое кистью.
К чему-то стремиться, но
Не видеть простую истину:
Стирая из жизни роли,
Приводят дороги времени
К познанию через боль.
И к вере через сомнения.
РАЗГОВОР (Уметь любить…)
Час пик. Метро. Не отвлекают мысли
О вечности, о чувствах, о предметах.
Их просто нет. Остались только числа.
Всего лишь числа. Числа без ответа.
Я мыслю, значит, существуем порознь.
Ты видишь так, но я приму иначе.
Естественно мы повторим ещё раз,
Естественно с другими… Наудачу…
Одно из лучших, что нам дал Господь —
Уметь любить… И вовсе не "за что-то"
Но мы так часто выбираем путь
По Фрейду… Называя идиотом
Того, кто красоту увидел в душах,
В чужих мирах узнал свои дороги.
Кто мог услышать, а не только слушать.
А это нужно. Нужно очень многим..
Поверьте, каждый слышал эту ноту:
Уметь любить… И вовсе не "за что-то"
Порою преподносит нам сюрпризы
Желанье верить, возвращая к свету
Тот образ, что был безнадежно близок,
Тот вечер, что как образ канул в Лету.
Но в принципе — не так уж всё и плохо,
Стирает время прошлые мечты.
Погрузимся в иную суматоху,
Зима растает…
С ней твои черты…
|
|