Марина Князева
В ОКЕАНАХ СВЕТА
|
ПУТЕВОЙ ПОСЛАННИК
Мелькнёт в толпе Посланник Божий,
Неразличимый на лету.
О, как прохожие похожи
На неподсудную мечту.
Всё торжество прекрасных истин,
Какими свод земли храним,
В вагоне тесном перелистываю,
Пока в тоннеле мы летим,
Но мой оракул — неизвестен,
И мчит неузнанным гонец,
Когда по тёмному предместью
Вагон въезжает в гулкий лес.
Когда судьба бежит по шпалам
И грозно дышат тормоза,
Я их узнала, вдруг — узнала
Потусторонние глаза!
Далёкой недоступной лаской
Дышал хранитель новостей,
А поезд тормозил на красный
И люди падали в хвосте.
И выбегали на перроны,
Соря шагов поспешных дробь,
И, как высокие персоны,
Дрались вошедшие за "трон".
Судьба свистела и летела,
Освоив станций звукоряд,
А я глядела, я глядела,
Как очи на стекле горят,
Как в черноте тоннельных окон,
Подсвечен бледностью стальной,
Горящим, странным, страстным оком
Светился Ангел Путевой.
Он всё предугадал заране,
Он был всесилен — предсказать.
Но полный поезд мчал за нами,
И Ангел повелел — молчать.
Проехать всё, до остановки.
С последней станцией сойти.
И не нажать тревожной кнопки,
Пока энергия в сети.
ОСВЕТИТЕЛЬНЫЙ ПРИБОЙ
Как рассказать о моей любви
К вам, неизвестным?
Любовь долетает до меня
Из глубины пространств,
Взметается, вздымается, налетает,
Как сейсмический смерч —
Я осветительный прибой
В мировой гонке энергий,
В её приливах света.
Сквозь меня доходит этот зов
Вселенной.
Мои провода подключены
К мировому обмену
Счастьем,
Я вхожу в общую цепь бесценности.
Там, в океанах света,
Огромная сила —
Она больше меня
И больше каждого,
Но она доходит к живым
Сквозь живущих…
Я — передатчик…
Это огроменство восторга
Так гигантно,
Что его опасно выразить
На земном наречии скорби.
Я смотрю на человека.
И во мне светится свет
Неведомой мировой правды
Ослепления нежностью.
Я не могу открывать этой тайны.
Я обожаю — молча.
Я обожаю вас.
СМОТРЮ НА ТЕБЯ…
Смотрю на тебя
Не глазами сестры,
Не жены,
Не соседки, встречающей у порога —
А смотрю,
Как смотрели б из мирской широты
Обожающие очи Бога!
Сколько простора в глазах Его.
Благо — отвердевает — зреньем.
Словно сквозь всё мирозданье прошло
Минутное твоё явленье.
Мне неведом, о Боже, твой расчёт,
И не знаю я замысел божий — тайный.
Но я вижу — как человеком растёт
Безмерное мирозданье.
Здесь столько света в очах земных,
Преломляемых остроумьем,
Словно жар идёт с раскалённой луны
В разгар её полнолуний.
Овеян свечением умный лоб.
Волосы — дымкою на закате.
Ты не люб мне — но от твоих высот
Мир прекрасно тысячекратен.
Нет названья у безмолвных од,
У беззвучного мирового гимна,
Которым душа о тебе поёт,
Как птица — легко и невинно.
У восхищения нет униформ,
Нет у восторга меты.
Я верю — есть высшая из когорт
Овеивателей планеты.
Ты — и горяч, и зряч, и бодр —
Брат мой во истине
Яснолицый!
Настал для меня священный черёд —
Спасающему — поклониться!
ПРОРОКИ
Шли кастинги
На роль Пророка.
В толпе желающих смотрели.
И было прозорливцев много
В толпе и толчее селений.
Пытались много претендентов
Оракула освоить стих —
И развернуть столетий ленту
В свой предсказательский триптих.
Народ же требовал кумира —
И ясновидца, и жреца.
Обиженный в юдоли сирой
Он жаждал нового отца.
Он верил в мудрость, как в прощенье,
Боялся умереть до срока.
Он защищался — очищеньем.
Народ искал себе пророка
Взошли пророки.
В каждом крае,
На каждой улице гулящей
И в каждом продувном сарае
Пророк явился настоящий.
Жрец со жрецом сходились в споре,
Пророчества — соревновались.
И разным люд пророкам вторил,
И — волновался…
И вот пошла волна пророчеств.
И чем туманней — тем точнее.
А тёмному народу хочется
Всю правду разузнать скорее —
Кого проклятьям кинут поутру,
Кому награда приближается,
И целым быть или расколоту
Земному счастья обиталищу.
Потоки предсказаний катятся.
Повсюду странно истолкованы —
И вот уже пророк является
Для каждой населённой комнаты.
Восходит сила ясновиденья,
Тоска лучится предсказанием…
Народ уходит в тайнознание,
Как бы в убежище последнее…
СТРАНА ПОЭТОВ
Отечество, страна поэтов
Да их гонителей тупых!
Где ночью хам поёт куплеты
О чувствах пламенных своих.
Где дни рождений льются в рифму
С экранов, башен и трибун.
И даже предсказанья гриппа
В стихах распишет врач-трибун.
Там, где едят — там льются строки,
У кухонь окна — до зари.
Там у плиты сидят пророки
И жарят мыслей маргарин.
Там прорицатели умело
Прозреньем режут будни фирм,
И перлы каждого отдела
Курят, как жертвенников дым.
Там пишет оды подчинённый,
Начальства мудрость "воспоя" —
Страной стихов непобеждённых
Мерцает певчая земля.
И без поэта нет застолья,
Ни свадеб и ни похорон,
И даже проигрыш футбольный
Стихами ходит меж знамён.
А наступает час полночный,
Молчанья вещая пора —
Влюблённых шёпот неумолчный
В России требует — пера!
Нам прозой говорить — невнятно,
Косноязычьем болен век.
Без рифмы слово — непонятно,
И скуден русский человек.
Вся безъязыкая, немая,
Та улица, где стон течёт —
Стихи истошно сочиняет,
Читает судьбы напролёт.
И шепчет в ухо самым лучшим
Секрет необъяснимый свой…
Как будто снова Саша Пушкин
Свой локон крутит над строкой…
|
|