Виктор Крамаренко
ПРОЛЕТЯТ МГНОВЕНЬЯ, ПРОПЛЫВУТ СТОЛЕТЬЯ...
|
Николай ФИЛИН. "Парадигма": стихи. — М., Академия поэзии, 2008
Как вы думаете, дорогие мои друзья, что есть поэзия? Красота словосочетаний, берущая начало ещё с язычества, когда посредством созвучий изгоняли телесные хвори и исцеляли души, набат, поднимающий народ с колен, или тихий задушевный разговор между старыми приятелями?.. Может быть, это "голубая кровь литературы", как выразился однажды Виктор Боков? Или, перефразируя Ахматову, — сор, из которого собираются стихи? Я уверен, каждый из вас добавит ещё десяток своих определений и будет прав. Потому что поэзия необъятна, её божественный промысел неисчерпаем. Даже сейчас, когда идёт целенаправленная дебилизация нации, коверканье языка, когда подмену ценностей выдают за истину, она остаётся неотъемлемой, а то и главной, связующей нитью духовного развития человечества, да и жизненного тоже, наряду с восходом солнца, рождением и молоком матери.
Говорят, поэзия — дама капризная, в погоне за модой готова примерить любые наряды, лишь бы остаться на плаву! Её, мол, чем только не пичкают, потому и не популярна. Да нет же, она совершенна, изысканна, она свободна, и, как всё божественное, предоставляет выбор. Вы думаете, при незабвенном Александре Сергеевиче было меньше стихотворцев, нежели сейчас, не мыслящих свою жизнь без поэзии, не отдавших в жертву обыденности любовь к слову? Я думаю, больше, ибо каждый уважающий себя офицер имел личную тетрадь, куда заносил свои зарифмованные мысли, каждая барышня отвечала любимому "письмом Татьяны". И издавались книжки, и публиковались в журналах. Сотни авторов! Только где они сейчас, потонувшие в недрах истории?! Во все времена были свои баловни судьбы, не прошедшие суд времени, свои кумиры-однодневки, свои богданы титомиры, уверенные, что "пипл всё схавает". Но пена схлынула, а поэзия сохранила себя и совершенствуется из века в век, оставляя образцы вечного.
К чему это я говорю? Передо мной книга стихов замечательного русского поэта Николая Филина (Калтыгина). Написана талантливо, самозабвенно, искренне. У неё свой язык, свой взгляд, своя правда. Она — живая! Как и всё настоящее. Она теперь живёт отдельной от автора жизнью, я надеюсь, счастливой. Есть, конечно, встречаются в ней шероховатости, избитые образы, неточные рифмы, но её ценность — в искренности и простоте. Поэт, как мне кажется, намеренно "приземляет" свой высокий слог, чтоб здесь, на земле, были понятны вечные темы.
Из Руси колючей, как бунтарь опальный,
Из Руси, могучей вековым трудом,
Я услышу тихий перезвон, печальный —
И забудусь снова непробудным сном.
Пролетят мгновенья, проплывут столетья,
Возвращусь однажды в рамки бытия.
И как будто прежде: в бурях лихолетья
На орлиных крыльях — молодость моя.
А слог поэта, действительно, высок. Его голос каждый услышит и поймёт, если душа ещё не продана и совесть не отравлена заморским пойлом из телеэкранов. Пропущенному сквозь сердце слову веришь, как своему, его не надо "пиарить", втаскивать в сознание приставками "демос" или "анти". Оно родное, оно в тебе, как Родина, как мать, и за ним идёшь.
Колдовская незримая сила,
Держишь время в казарме своей.
Что с тобой происходит, Россия,
В мерной поступи рвущихся дней?
Вся в холопьем да в пьяном угаре,
На ветвях зачумлённого сна.
Так река в зимней чудо-оправе
Шевельнуться уже не вольна.
В этих строках вся боль поэта за попранную Родину, тоска и отчаянье гражданина, патриота, достойного сына своей Отчизны. В этом я вижу силу поэтики Николая Филина. Он не призывает идти с вилами на Кремль, не бунтует, мол, "задавим гниду" и всё будет хорошо. Его задача как большого поэта говорить истину, какой бы горькой она ни была, воздействовать на национальное самосознание именно правдой. Это достойно лучших примеров русской словесности — не жажда крови, не возмездие басурманам, разъедающих наши души, а исцеление самих себя именно покаянием и светлой надеждой, что когда-нибудь мы всё же опомнимся и будем жить по совести.
Кто срок тянул, казалось бы, научен
И долго будет бредить Колымой.
Пока не подвернётся новый случай
Обчистить дядю, что с большой мошной.
…………………………………….
Провижу — закончатся скоро века,
Зарёю взойдёт эшафот.
Воздастся сторицею… ну, а пока,
Есть шанс! Он последний, народ!
Нужно отметить, что Николай Филин — глубокий лирик. Его стихи — это задушевная беседа один на один. Беседа давних друзей, близких по духу и по крови, где нет места для лжи, лицемерия, выпендрёжа. С тобой делятся самым сокровенным, и замечаешь, что и тебя слушают также проникновенно, как и ты. Такая поэзия завораживает своей открытостью. Она и не может не тронуть, когда с тобой происходило нечто подобное, возникали сомнения в собственной правоте, душили воспоминания, но только сказать себе правду ты не решался.
Измотаешься, истоскуешься,
Полоснёт, как ножом — аврал.
Измечтаешься, изревнуешься:
Тем вон — мог, а вот этим — стал.
Тормознёшь тогда первого встречного,
Про житьё порасспросишь его.
А в ответ: "Это ты всё про вечное…
Я теперь не могу без него!"
Любовь в поэзии Николая Филина, как и должно ей, занимает особое место. Что может быть выше чистоты отношений между мужчиной и женщиной?! Трепетная, ранимая, всепобеждающая, толкающая на безрассудство и подвиг любовь, не оставляет равнодушным. С такими стихами шли в бой, устремлялись в космос, делали великие открытия. Их величие в простоте и душевности.
Ты пришла ко мне из глубины веков,
Из созвездий, из туманностей безбрежных.
И впервые в жизни не хватает слов —
Слов заветных, чутких, бесконечно нежных.
Я боюсь взорвать наш хрупкий, ломкий мир
От избытка чувств, заполонивших душу:
Чист и непорочен плазменный эфир,
Океаны тают, обнажают сушу.
Я верю, что поэзия Николая Филина нужна нам. Она обязательно кого-то исцелит, кому-то поможет свернуть на истинный путь, кого-то окатит нелицеприятной правдой. Пусть ему пишется долго! Русская земля обрела настоящего поэта!
Мне снился сон о том, как бестолково
Живу на свете я — в который раз.
Мне снился сон о катастрофе Слова —
Где свет погас.
|
|