Срба Игнятович (Сербия)
ЛЮБИ КРАЙ СВЕТА
|
Срба Игнятович (р.1946) — поэт, прозаик, литературный критик. Председатель Союза писателей Сербии. Публикуемые стихотворения взяты из книг "Наборный цех" (1981), "Варвары на Понте" (2000), "Судебник" (2001).
***
Смертникам не нужны команды.
Они сходу десантируются на берег.
Считают удары и раны,
вспоминают былые бои.
От скуки ходят ходуном гнилые балки,
пускаются в пляс зубы.
Сильней всего бьют безрукие.
Безголовые подставляют подножки слепым.
Безногие метят в пах.
Публика — старики и дети —
выводит с мочой тяжёлые металлы.
Все от всех прячут под языком
заначку на чёрный день.
Сосед, слыхал?
Плата за переправу душ
выросла вдвое.
С песоЧными Часами в руках
Когда это было —
этого-то как раз и не было.
Как не бывало — ни тут, ни там,
ни вокруг да около,
а ведь было — только что, именно тут!
Было то, чего никогда
не случится,
что не сбылось,
а казалось — было.
Возможно, мы были здесь.
Вероятно, мы всё видели.
Может быть, мы есть,
так — будто нас нет.
Вся штука в том, что мы — люди.
Это наша судьба.
Мы рождены в разломе,
с песочными часами в руках,
вот и живём, ни то ни сё —
откуда у нас время,
чтоб различить да и нет?
КОТЁЛ
Кипит котёл над огнём.
Кустарник сжат
мощным напором леса.
Едва сомкнулись мягкие крылья.
Лес горит.
Начинается смуглая пляска
отброшенных пил и верёвок.
Вырывается искра
из певучего ада.
Люби, говорю ей,
люби край света —
дно котла.
***
Когда-то и я
так сидел.
Скрестив руки,
бесконечный Будда.
Осколок малахита
за смежёнными ресницами.
Без мысли
без звука —
точно под
радугой.
СТРАШНЫЙ СУД
Будущее существует —
видно, как оно кружит
по стеклянным сосудам.
А ведь всё,
что у нас есть, —
всё из прошлого.
Короткое замыкание,
страшный суд.
Круглый по сплюснутому,
мягкий по плоскому —
в Страстную неделю
выверяют вердикт.
Находя,
что и эта глина
зря
наполняет карманы смысла.
У меня лопается жилетка
перед этим судом присяжных.
Сыплются наземь
пёстрые шарики.
НА ВЕСТЬ О ТОМ, ЧТО А.Г.
ПРИСТУПИЛ К РЕИНКАРНАЦИИ
Он был весьма серьёзным игроком:
уж если на кого нацелится,
тому не видать спасенья.
Крылья вольготно раскинуты,
пушки искусно расставлены.
Каратели сжимают кольцо,
разведка кружит по полям.
Танки давно смолотили
копья и сабли кавалеристов..
Падают шлагбаумы и границы,
страны валятся, как кегли.
Пылают топки крематориев,
болтаются повешенные, молчат расстрелянные.
Чёрно-белую мозаику
пропитала настоящая кровь.
В финале горят и земля, и небо,
беременные глотают цианистый калий,
раненые подыхают без морфия.
Горят малолетние бунтовщики,
немощные старухи, калеки
из отряда противопожарной обороны.
Плавятся чугун и бетон,
разливаются, текут за шиворот, вниз,
прямо в тайное подземелье.
Он был серьёзным игроком,
этот чёртов
усач...
Перевёл Андрей Базилевский
ПОСЕТИЛ МЕНЯ АНГЕЛ
Посетил меня ангел,
размахивая длинной огненной палицей:
"Как тебя лучше ударить, — спросил он учтиво, —
по голове, по заду, по шее,
чтоб не было слишком больно?"
"Меня так много лупили, — сказал я смиренно, —
за уши драли, плевали, дробили суставы,
ежедневно за нос таскали,
ездили верхом на горбу, позвоночник ломали,
что мне теперь всё едино!"
ВЕСТЬ ИЗ ДОМА БОЖЬЕГО
Мирче Динеску
Я сказал бы, что Он
никогда не смотрит на нас.
Или смотрит, не видя.
Слишком сильные линзы
у бинокля и микроскопа.
Ледяной порядок царит
в этой Обсерватории.
Только порхают в воздухе
пёрышки падших ангелов,
кристаллы йода,
сочинения об Антиматерии...
Перевела Майя Рыжова
|
|