Любовь и Родина всегда соседствуют в сердце человека — тем более, если человек имеет наглость считать себя поэтом. В две эти безграничные темы можно погружаться сколько угодно раз — и постоянно находить в них что-то новое, щемящее, требующее немедленного "словоизъявления". Высказать о них всё, "закрыть" эти темы, ещё не удалось никому — и вряд ли когда-нибудь удастся!.. В общем, слава Богу, что хоть хлеб поэтов — Родина и Любовь — никем не могут быть "прихватизированы".
РУССКИЙ ДУХ
1
Из исторического хлама,
копать который не берусь,
язычеством воздвиглись храмы,
и в храмах окрестилась Русь.
Пусть запрягала и не быстро —
с зевком, с сермяжною ленцой —
но бубенцов её регистры
искрились солнечной пыльцой.
Она вставала спозаранку,
не поскупясь на рать и труд.
Легко ловилась на приманку —
и возрождалась в мир из смут!
Монголы, немцы, шведы, ляхи
немало бросили костей,
ведя её от плахи к плахе:
меч в гости — меч и из гостей!
Она стояла на коленях,
терновый обретая стих.
И поминала Русь в молельнях
детей истерзанных своих...
Веками долгими дичала,
саму себя заклав на смерть…
Крестами белыми молчала,
слезами размягчая твердь…
Всё это было так недавно!
Да, ноша-память — нелегка...
Пришёл и наш черёд стоглавный
прогнать Россию сквозь века —
из крови в кровь...
И что же? Страшен
серпасто-молоткастый крест?! —
Нет! Не предав победы наши,
сердцами грянем благовест!
2
Идите в храмы и бедламы:
и там, и там — святая Русь!
Она ядром любой программы
неслась под оханье бабусь
не в рай, не в ад, не в космос дымный —
стелилась жертвой на алтарь!
Ей, может, надоели гимны
личин, личинок, масок, харь!
Как много ей досталось лиха
своих, домашних палачей —
то слабаков, то полупсихов,
то деспотов, то хохмачей!
Чем уморительнее "хохмы",
тем разрушительнее быль...
тем яростнее рвутся лохмы...
тем злей кладбищенская пыль...
3
Я не боюсь, что ошибусь, —
не быть другому результату! —
не купят ту — святую! — Русь
ни Еврокит, ни даже Штаты!
Подачки их вкусны, цветны…
Как устоять — не поклониться?..
Но мы по разному "крестны" —
уж нам ли Родины стыдиться?!
Вон, струпы "суверенных" стран
на месте прежнего Колосса —
то вашиндрангают канкан,
то евростонут — за подсосы.
Многоязыкое "ура"
элит диверсионных боссов…
В нём всё советское — мура!
И всё российское — отбросы!
Народцы "братские" молчат
и алчут радужной халявы —
пока вожди скулят, тупят
во благо НАТОвской управы.
Когда им в рвоту надоест
дробиться, гнойничать, считаться,
возможно, примет русский Крест
их к новой жизни возрождаться!
4
Не цель истории — учить
того, кто зрит не дальше миски..
И не с руки нам сволочить
Всех тех, кто пряник жрал российский!
Мы — не Европа, чтоб гроссбух
вести, чего и кто нам должен…
Допрежь всего Россия — Дух:
да будет Он и в нас продолжен!
Ещё сойдётся русский Круг,
не изнасилованный в секты.
Там будет молот, будет плуг
и хватит места интеллекту.
Там, все гордыни усмирив,
не возведут приоритетов —
ни тем, кто мертв, ни тем, кто жив, —
по вере, слову или цвету!
Там, жажду мести укротив,
сольются лозунги и клятвы —
и тех, кто мёртв, и тех, кто жив, —
кровавая иссякнет жатва!
В нас обессилел корифей,
ценивший "винтик" в человеке:
земля — любовь, а не трофей!
Россия — путь, но не в калеки!
Теперь народами "винтят"
брюссели, лондоны, нью-йорки:
их "демократий" трупный яд
Россию разлагает к порке.
Заокеанский сталинизм
вовсю поносит по планете:
глобально вызверен фашизм,
готовы ядерные плети!
5
Пора нам розги замочить,
чтоб "фюреры", упившись виски,
Россию бздели сволочить,
чтоб помнили кулак российский,
и смачный мат, и злой плевок,
что усмирял чужое пламя,
и крест нательный, и рывок…
И вот оно — Победы Знамя! —
уже трепещет на ветру,
янканглофранкам непоклонно!...
Серп с молотом не по нутру?! —
Подите вон, "друзья"-зловоны,
до ваших штаб-клозет-квартир,
до наших думских "кабинетов":
серп с молотом спасали мир!
Спасали и спасли планету!
6
В России некогда молиться
и потрошить о прошлом грусть:
она жива, он дымится —
Победа-Русь, Надежда-Русь.
Теперь ярмо — смиренность наша...
Горит клеймо — паденья взлёт...
Без соли — не сварганишь кашу;
без Духа — не спасёшь народ!
Оставьте, русичи, молиться
и лбами камни протирать:
в "стране берёзового ситца"
легко не жить, но — помирать!
Она хрипит в своих руинах,
вкусив слабительных истом…
Гулять ли нам на именинах
Звезды, поладившей с Крестом?..
Не время, други, веселиться,
обиды водкой заливать!
И в храмах должно не молиться,
но русским Духом оживать!
Воскреснет Дух — взовьётся Знамя!
И с Лобных возвеличат мест:
Россия — есть! Она — за нами!
Звезда и Молот! Серп и Крест!
ДУШ
Взял ты куш, не взял ты кyш —
все равно под вечер надо
в баньку... или хоть под душ
встать без всякого параду.
Под бодрящий кипяток
и под холод отрезвленья…
Красота!.. Давай, браток,
Душ — есть мир непротивленья!
Пусть он может и не чист,
пусть украден распылитель...
В нём немой — и тот речист;
в нём скелет — и тот воитель!
Работяга или мент,
эконом, босяк былинный...
Будь ты даже президент —
почитай-мля душ общинный!
Соотечественник наш!
Из кремлёвских из простраций
снизойди-ка в голь-кураж —
в душ душевных демонстраций!
Подбери себе момент:
без охраны, в час отрады
приходи к нам, президент,
и узнаешь всё, что надо! —
Про огромную страну,
что ограблена так быстро,
и про мир, и про войну,
и про всех твоих министров!
И про думскою мораль…
Про шатания в народе…
Где какая бродит шваль —
где какая шваль не бродит...
Скажет всяк тебе: "Купайсь...
Будь, блин, первым среди равных!
Не гайдар же, не чубайс —
свой поди, из православных...
И мочалку подадут,
да и в мыльце не откажут.
Пивом, слышь, не обнесут,
и на воблу не накажут..
Здесь в натуру барельеф!
Здесь не лижут — моют попы.
Знают всё про МВФ,
про Америку с Европой.
И кому и сколько клизм
и в какое место вставить,
чтоб всемирный терроризм
укротить и обезглавить…
Будет всё — как у людей!
Ну, не новых, но приличных...
Душ — он общий!.. Так владей —
честно, искренне, публично!
Приходи!
И ты поймешь,
как свербит России тело!..
Жаль, что долго не идёшь...
Душ принять — святое дело!
***
Я оставил за спиною
неживое,
оспяное
праха древнее лицо —
"новой" жизни гавнецо.
Из души слова пустые,
буквы все и запятые,
точки вытряс и тире,
верный небу и заре.
И небесное мгновенье
разлилось во вдохновенье,
музыкально населив
немоты моей мотив.
Воля!
Воля любованья!
Принял я твоё изгнанье!
И историю твою —
немо, истово спою!
***
Я по холоду
на гремучей росе
просижу у костра до полуночи.
Покручусь на земном колесе
возле звездных
трепещущих луночек.
Как наколотый
на бумажный пюпитр
редкий жук из коллекции древностей...
Или странник,
вспиртованный в литр,
безразличный
и чувству, и ревности...
Я, захватанный
по фасаду мирка,
в пальцы-кукиши скрюченный потные,
не найду на себе номерка,
чтоб укрыться в бараки высотные...
Безалаберный,
ненасытный огонь
пусть сомнёт эту ночь —
девку блудную!..
Мир поэтов, бандитов и сонь...
Время нервное...
трудное...
чудное...
ЗИМНИЙ ДОЖДЬ
Робкий дождь
в феврале
неожиданно в гости нагрянул.
Первый дождь февраля —
он колючий, как в гранулах град.
Напоил перед домом
вишнёвым рассветом поляну,
И уснул невпопад...
И проснулся — опять невпопад...
Поползла через изморось
чёрною лентою слякоть —
налипая на душу...
сбивая с дороги... и с ног...
Но! —
Хотелось влюбляться!
Хотелось смеяться и плакать! —
В фейерверках шипящих
троллейбусно-траурных дрог...
Нервно кашлял сосед,
Поперхнувшийся влагой и дымом. —
Докурился до фильтра
и в лужу забросил "бычок"...
И куда-то спешили
к голгофам своим
пилигримы.
И во след им циклопом
фонарный косился зрачок...
РИСУНОК
Ты рисуешь жёлтый ураган —
яркую, нелётную погоду...
Где ты отыскала столько йода,
маленький, капризный мой жиган?..
Ты рисуешь пятна на ветру,
что застыли в такт нарядной пляске.
Не щадя ни времени, ни краски
ты рисуешь львов и кенгуру...
— Посмотри — какой красивый день!..
И конфеты!.. И цветы!.. И мама!..
А листа исчёрканная рама —
буря цвета... вихри-светотень...
— Где тут мама?
— Вот, ну папа, вот!
— А цветы?
— Ты что — не видишь, папа?!..
И с листа — как с праздничного трапа
шествует через закат восход...
Перепачкав нос и всё извне —
стол, диван и где смогла — обои —
ты рисуешь мир, что жив тобою —
недоступный, непонятный мне.
Там, где день, предчувствую уран,
что распадом жжёт тропинки мая...
Ты прости, но я не понимаю...
я не вхож в твой золотой огран...
Ты прости... и ткни мой нос в цветы! —
Что поделать? — Папы видят криво...
Не рисуй лишь чёрные кресты...
Будь счастливой...
Будь всегда счастливой...
БУДУЩЕГО ШАГ
Среди оков и расписных уздечек,
которыми наполнен взрослый мир,
шагает милый, славный человечек —
родной земли наследник и кумир!
Он держит шар —
цветной, весёлый мячик —
несёт его, соединив в тепле
всех встречных птичек, кошек и собачек,
и всех людей на ласковой земле.
Светла аллея.
Он шагает прямо
в свою судьбу, улыбки не тая —
Чуть сзади — папа и, конечно, мама.
Они — Любовь, и Вера, и Семья.
Да! Их малыш сегодня самый главный:
он держит мир... он держит шар земной!
И шаг его — упорный и державный —
уже услышан молодой страной!
Свистят года — святые и лихие.
Но Божью душу громом не разъять!
Смотри, Россия, радуйся. Россия! —
Ты юной силой сможешь воссиять!..
Под тихий лепет молодильных речек,
под крестный звон ликующих полей
шагай смелей, великий человечек,
шагай на счастье Отчине своей...
ЦЫГАНКА
На перекрёстке цыганка встречала.
Чёрным глядела долго в лицо.
Руку брала и гадала... гадала —
на дальний путь, на родное крыльцо...
Где та цыганка, что долго гадала,
та, что глядела мне чёрным в лицо...
Чёрной рукой по ладони водила —
будто и правда читала мой путь.
Долгую жизнь мне и счастье сулила...
Горя — чуть-чуть, и разлуки — чуть-чуть...
Где та цыганка, что счастье сулила,
черным вершившая светлый мой путь?.
Жарко цыганка на ухо шептала:
"Буре тебя никогда не свалить!..
Будешь любить, золотой мой, немало.
Будут тебя, золотой мой, любить..."
Где та цыганка, что жарко шептала:
"Буре тебя не догнать, не свалить"...
Было смешно мне... и было мне жутко...
Душу сверлили цыганки глаза:
"Светом тебя охранит незабудка...
Миром омоет морская гроза..."
Где та цыганка — моя незабудка,
та, что грозою плеснула в глаза?..
Слов её чёрных открылись вдруг ранки
в сердце, поверившем свету чудес...
Бросил бумажку я в руку цыганке —
чёрный огонь полыхнул и исчез...
Дал бы и больше сегодня цыганке —
вечно чтоб верить в возможность чудес!..
В годы — дороги, восторги и сутки
смутно сплетались, и мрак их скрывал…
Снились-светились в грозу незабудки,
и из могил я своих восставал!..
Господи!
Не отнимай незабудки —
сколько бы в сердце я гроз не скрывал...
***
У женщины нет настроенья...
У женщины времени нет...
Она — на пороге рожденья:
стихий совращенных квартет!
У женщины нет настроенья....
Она — камнепад-словопад...
Укутана грань вдохновенья
в домашний уютный халат.
У женщины нет настроенья...
То правду величит, то ложь...
То яды её песнопенья —
то рая небесная дрожь...
Обманна... сурова... стыдлива....
Вдруг — душу отдаст за духи!..
Рабыня... игрок... теледива...
И проза любви — и стихи…
У женщины нет настроенья…
Без видимых всяких причин
она на пороге рожденья —
и ликов своих, и личин...
|
|