Сергей Посохов
НЕ НАШ ФОРМАТ
|
АНТИКУЛЬТУРА
Мои стихи не втиснутся в формат,
И их чураются газеты и журналы.
Хотя, почти, в них не используется мат,
Но задеваются основы капитала
На коем зиждутся журналы и газеты,
Редактора,
их тёщи,
жёны,
дети.
Так упоительны в России вечера,
Когда есть средства на горилку с перцем,
И впереди маячит перспектива…
А сказку про пылающее сердце
Из книжки школьной выдрали ретиво
Министры молодой Расеи-шлюхи.
Г...но лежит. На нём уселись мухи,
И, в ярком свете славы и неонов,
Его жуют, пред взором миллионов,
Им доставляя умиление и радость.
Культура?! Боже мой, какая гадость!
Но главное вмещается в формат.
Пи-и-и-п!!! Здесь было десять матюгов подряд.
Сварщик мишка
и "мат не наш формат!"
Порхают искры в ярких вспышках —
Ну прямо фейерверк тебе!
А это просто сварщик Мишка
В цеху латает щель в трубе.
Висит на ней, как обезьяна,
Ремнем и цепочкой подвешен.
Глотает дым, потом стаканы,
И разве этот Мишка грешен,
Что он частенько матерится
И некультурны его речи —
Мечтал лететь по жизни птицей, —
Висит подобьем человечьим.
Ты упрекни его, попробуй,
А мы на это поглядим, —
Когда оденешь ту же робу,
Когда вдохнёшь ты тот же дым!
АПОЛОГЕТАМ ЧИСТОГО ИСКУССТВА
Как Вам пишется об эмпиреях,
экстазе и прочих там рококо,
Когда на заводе сварщик Киреев,
вставляя дрожащей рукой
В держак электроды, вас проклинает,
сидящих в весенних шантанах,
За то, что ему не оставили мая?
Не пахнут сиренью стаканы,
Из коих он будет хлестать самогонку,
пытаясь унять в себе злобу.
Да, вы виновны постольку поскольку,
но что же вы сделали, чтобы
Их не было, этих полулюдей,
жизнь продающих за гроши.
Философы. Чужды радикальных идей.
А вы напишите про лошадь!
Оставьте в покое Будд и Иуд,
сойдите с подножных кормов.
Быть может, воспрянет объезженный люд,
Когда, языками богов,
На новый рассвет вы их призовёте
из клеток сутяги-прогресса,
Воем утробным к счастливой охоте
в объятья забытого леса.
РУССКОЕ
То ли наглый чересчур,
То ли просто русский, —
Я напьюсь и загрущу.
Станет ворот узким,
Станет сыр и тесен дом,
В доме мало света.
Счастье, может, за углом —
Да меня там нету.
В мраке тонет жизнь моя.
Всё длиннее ночи…
Так за что, скажи, меня
Нежат эти очи?!
Что тебе в моей душе,
Затхлой и унылой?!
Нету ведь того уже
Кто тебе был милым…
Нету толку клясть судьбу,
Материться, плакать —
Царство — божьему рабу,
Мне — могилы слякоть.
Мне — бутылка с грязным дном,
Вот и вся планета.
Тесен, сыр и тёмен дом,
Да другого нету.
ОСЕННЕЕ ОТКРОВЕНИЕ
Сыро и серо. Размытый пейзаж,
Небо — как накипь на дне,
Но за минуту такую отдашь
Множество солнечных дней.
Не проглядеть увядания миг —
Лик смерти холодной и верной,
И жизнь понимаешь, как гения стих,
В котором есть всё — всего в меру.
И струны не рвутся, и нервы в порядке —
Не просишь, не трусишь, не ждешь:
"Я звонкий и спелый! Срезай меня с грядки!
Я благословляю сей нож!"
ОДА КРАСНОМУ ЦВЕТУ
Свет солнца скоро погаснет.
Не знаю когда, знаю — скоро.
Из памяти вычеркнув красный,
Громадиной серою город
Нас выплюнет в бездну без звёзд,
Без жидкого блеска фонарева…
Я помню как слепнущий пёс
Скулил — он со мной разговаривал.
Взывал он: "Хозяин, за что?!
Скажи мне, в чём я виноват?!"
Я молча накинул пальто,
Я вышел с лопатою в сад
И долго долбил мёрзлый грунт.
Там летом цвели георгины…
Все краски, братишка, умрут!
Все чувства, сестрёнка, загинут!
Останется лишь пустота.
Ничего, стало быть, не останется…
Но нынче — долой от винта!
Пусть скачет лихая стаканница!
Снаряды и целки — пусть рвутся,
Пусть дышит всё нежно и страстно!
Пусть пляшет огонь революций,
Цвет боли и радости — красный!
САМЫЙ МАРТОВСКИЙ ПОЭТ
Все лузы музы
под прицелом.
Когда весенний ветерок
Щекочет ноздри, —
Терпкий, острый,
Взвожу я сердце, как курок.
Объятья платья
страстным чужды, —
Прими тепло моих ладоней,
Тебя собою я наполню,
Нас вихрем радостным закружит…
Весна честна,
как твой секрет,
Я вознесу тебе сонеты —
В них только вспышки междометий.
Я самый мартовский поэт!
ЕСЛИ ВСЕ ПО-ЧЕСТНОМУ…
Если все по-честному
Нам с тобою вместе бы
Полететь над речкою
И, обнявшись, — вглубь,
Чтобы были трепетным
Камышовым лепетом
Мы с тобою встречены —
Побирушкой рубль.
И деревья сонные
Били бы поклоны нам
И ласкали веточкой
Гладь речной воды,
Где вдвоем, усталые,
Беспробудно спали бы,
На века на вечные
Вместе, я и ты.
КРАСНЫЙ АНГЕЛ
Я слышу, как стонет планета,
Влача нарастающий гнёт.
Не врут письмена и приметы —
Последнее время грядёт!
Последний Ангел-Хранитель,
Умыв и руки и крылья,
Собрата обнимет: "Летите!
Теперь это ваша герилья…"
И Ангел-Каратель красный,
Сойдя в пепел мёртвых степей, —
Казнит недостойную расу,
Убившую Бога в себе.
|
|