Когда остаёшься наедине с собой, когда отбрасываешь всё наносное, лишнее, остаётся единственное — искренность. Какая бы она ни была — светлая ли, горькая. Но — искренность, которой хочется поделиться. С кем ? Рядом лишь ручка, лист бумаги. И — никого, и ничего больше. Вот и высказываешься бумаге о сокровенном. Удачно ли? Не мне судить.
***
Даже в глазах зарябило,
Так беспощадно горят
Лампочки зимней рябины
В тысячу сто киловатт.
Это лишь может присниться!
Сколь ни летаю пешком,
Грех нынче мне заблудиться
При освещенье таком.
Всякое будет и было,
Не усидеть взаперти…
Лампочки зимней рябины
Высветят тропы-пути.
***
На виду как будто весь я,
Но какой-то не такой:
Никакой не деревенский,
Никакой не городской.
Проживаю возле леса,
Но рождён в иных краях.
Тих, да что-то есть от беса,
Словом, в жизни я — не я.
И живу-бытую пёстро,
И не замкнут, словно круг.
Коль берёзы — значит, сёстры,
Пёс бродячий — значит, друг.
И дороги мне — не бремя,
И на долю не ропщу…
И ищу себя всё время,
И никак не разыщу.
***
Как же любил я
Рассветы — вразлёт,
Хохот ручья
И отточенность трели!
В гости апрель
Ненароком зайдёт —
Год напролёт
Не забудешь апреля.
И в голове,
И в природе — разброд,
И беспредельная
Синь акварели…
Как я любил,
Что весна настаёт!
Как тосковал
По ушедшей метели!
Эта раздвоенность
Чувств и забот,
Этот коктейль
Тихой грусти
С весельем…
Как же любил я
Рассветы — вразлёт!
Как же они
Далеко улетели!
На перевалах
И судеб, и лет
Эхо апреля
Настигнет воочью:
Ультрамарина
Прохладный рассвет,
Светлые сны
В непроглядные ночи.
Непредсказуемо —
Что впереди?
Мир вам, и те,
И грядущие годы…
Прежде апрель
По весне заходил,
Нынче октябрь
Чаще в гости заходит.
***
От заката — до восхода,
От восхода — на закат.
Той дорогой, что уходим,
Возвращаемся назад.
Всё как будто бы знакомо,
Всё как будто — не впервой:
Засветло тропа — от дома,
К вечеру тропа — домой.
Всё — накатано, всё — просто,
Так устроен белый свет:
От рожденья — до погоста,
Да с погоста тропок нет.
***
И на исходе декабря
Мечтаю о грядущем мае…
А я тебя еще не знаю —
Живу предчувствием тебя.
И это, как ни назови,
Чудачеством иль светлой болью,
Но жизни ось зовут — любовью:
Живу предчувствием любви.
Скажу и на пределе сил:
— Не ночь пока, да и не вечер…
Живу предчувствием той встречи,
Которую вообразил.
И сколь на свете ни живи —
До самых свеч у изголовья,
Всё начинается — с любви,
И всё кончается — любовью.
***
Время быстро так уходит
Из "откуда"? — в "никуда"…
Ой вы, годы-пароходы,
Ой вы, годы-поезда.
Вами вновь переболею,
Вами вновь перегорю.
Ни о чём я не жалею,
Ничего не повторю.
Не держу на жизнь обиды:
Не обижен ею был.
И немало я увидел,
И немало я любил.
Было тихо и стозвонно
Мне на свете этом жить…
По опавшей в осень кроне
Клёну нечего тужить.
Всё рассчитано в природе.
Только помню вас всегда,
Ой вы, годы-пароходы,
Ой вы, годы-поезда.
***
Никакой я не артист,
Хоть потуги были.
Наша сцена — белый лист,
Синие чернила.
Декораций — никаких,
Фантазируй вволю.
Обрамляют ранний стих
Лес да чисто поле.
Да ещё — нездешний взгляд,
Взгляд — что повелитель.
Был бы зрителю я рад,
Сам себе я — зритель.
День с утра предельно чист,
Что творил — забыл я…
На столе вновь — белый лист,
Синие чернила.
***
Весь рентгенами просвечен —
От костей до тайных чувств.
Говорят, что время лечит:
Я у времени лечусь
От бессониц и разлуки,
От забот и незабот.
Постигаю я науку —
Всё со временем пройдёт.
Вот и день насущный канул —
Приказал он долго жить…
Каюсь, проще нет лекарства,
Чем забыться и забыть.
От себя в себе скрываюсь,
Сам себе нещадно лгу.
Забываюсь, забываюсь,
Да забыться не могу.
И чем дальше, тем не легче:
Что-то вновь внутри не спит…
Говорят, что время лечит,
А оно во мне — болит.
***
Поутру,
Легко,
Почти без звона —
И не уличишь его
Во зле —
Обобрал октябрь
Лесные кроны,
Золото рассыпав
По земле.
Обобрал, играючи.
И — баста.
Столько клада
Ветры намели!..
Что ж сижу один
Среди богатства,
Грустного богатства —
На мели?
***
Я не камень, не дерево,
Не минувшего тень.
Пусть немало потеряно —
Не считаю потерь.
Сколько пелось-хотелось мне,
Не расскажет и стих.
Помотало по терниям,
Да звезды не достиг.
Ни бахвальства, ни робости,
Ни высот, и ни дна.
Но звезда, что над пропастью,
Как маячит она!
Ходят радости с бедами,
Их судить не берусь…
То ль звезду я проведаю,
То ли в пропасть сорвусь.
***
То ли оттого, что поостыли,
То ли не сложилась жизнь, как стих,
Сколько раз мы стены возводили,
Чтобы, возведя, разрушить их.
Не играли мы наивно в прятки,
Только что-то пряталось в тени.
Видно, подвела былая кладка:
Ни былого нет и ни стены.
Запоздало локти не кусаем:
Ни к чему минувшее будить.
Стены те, что рушили мы сами,
Разучились нынче возводить.
***
Читать записки —
Что за чудо!
Как в сумрак — свет.
Кто, незнакомка, Вы?
Откуда?
Вам сколько лет?
Вам сколько зим
И сколько вёсен?
Черкнули: "Жду!"
Не назначайте:
Ровно в восемь
Я не приду.
Нет, не подумайте:
Не струшу,
Не из таких.
Достаточно,
Что Вашу душу
Обжёг мой стих,
Что в этом
Мире суматошном
Вы прямиком
Пересеклись
На бездорожье
С моим стихом.
Что Вы ему
Не отказали.
Кто Вы и где?
Мне Вас со сцены
В тёмном зале
Не разглядеть.
Записка многое
Сказала.
Что мой ответ?
Вы, незнакомка,
Опоздали
На столько лет!
На столько зим!
На столько вёсен!
На столько дум!..
Не сетуйте,
Но ровно в восемь
Я не приду.
***
Ни звонком не балуют,
Ни почтою,
Потому внушаю:
Обождём!
Я себя дождём
Осенним потчую,
Душу омывающим
Дождём.
Сам с собой
Со скуки балагурю я.
Что золой
В ненастье угасать?
У дождя учусь
В погоду хмурую
Весело
Отплясывать-плясать.
Проливные травы
Ах как стелятся!
Ветер то ли стонет,
То ль поёт…
Говорю хандре:
— Всё перемелется.
Говорю:
— Со временем пройдёт.
***
Время собирать камни…
Только чуть-чуть зазеваешься —
И не до сбора камней.
Всё-таки что-то сбывается
В жизни нескладной моей.
Всё-таки чем-то навеяны,
Даже оставшись в тени,
Долгие эти мгновения
И скоротечные дни.
Многое было загадано,
Но оглянулся — и вот…
Сколько назад ни поглядывай,
Прошлое вновь не придёт.
Не обделён был я долею,
Свет не затмила тоска.
Улочка из дому — долгая,
Жаль только — жизнь коротка.
Верной дорогой ли следую
Или плутаю опять?
Только б — до вздоха последнего —
Камни суметь бы собрать.
***
Грех мне пенять на помехи,
На неудавшийся день.
Если не вскрикнул, то эхо
Не отзовётся нигде.
Видно, кричу как-то странно
И вечерами, и в рань...
Кровь не бывает без раны —
Не заработал я ран.
Велеречивые речи!
Вникнешь — одна болтовня.
Что изголяться над печью,
Если она — без огня?
Что зря кричать,
коль не больно?
Что без огня колдовать?
Если пустая обойма,
Нечего выстрела ждать.
***
Словно листья полусгнившие
С места людного и бойкого,
Выметаю я всё лишнее
Из себя, как на субботнике.
Жаль чего-то отзвеневшего,
Дум безоблачных и розовых.
Что дано порою вешнею,
Отцветает ближе к осени.
Накопилось столько разного,
На поверку — никудышнего.
Отцветает то, что разово,
Кто богат отцветшим — нищие.
Не с того ль живём раздвоенно,
Что скупимся хлам выбрасывать?
Кто куда, я нынче — в дворники,
Расстающиеся с разовым.
***
Быть собой до могилы мне!
Древа древнего ветка,
Не меняю фамилию,
Что досталась от предков.
Не звучит — и не сетую:
До фамильных ли штампов?
Обожаю Есенина,
И ценю Мандельштама.
В шкуре собственной гордо мне,
А в иной я прокисну…
И живу я — Георгием
По фамилии — Киксман.
|
|