Игорь Блудилин-Аверьян
УРОК ВЫСОТЫ МНЕ ДАВАЛА ЗЕМЛЯ
|
Ю.Куксов. "Лесом-полем". Стихотворения. М., Изд-во Московского государственного университета леса, 2004.
Ю.Куксов. "День из-под ладони". М., МГО СП России, 2004 г.
Принявшись за чтение стихов Юрия Васильевича Куксова, не так-то просто это чтение прервать: жалко расставаться со свежим чистым воздухом русских просторов, которым дышит каждая строка поэта. Я прерваться и не смог: как открыл "Лесом — полем", так и не закрыл, пока не прочёл весь сборничек, от корки до корки. Так же сопротивлялась, не отпускала на другой день и книга "День из-под ладони"...
Почему я вдруг начал с этого "неотпускания"? Да потому, что нынче такие времена настали: берёшь в руки книгу стихотворений, а там, оказывается, не стихи, а графоманская постмодернисткая галиматья, писанина: пустое жонглирование словами, аллитерация ради аллитерации, "приколы", совмещение несовместимого, рифмование нерифмуемого, убогое маргинальное "словотворчество" вперемешку с примитивным матом.
Русский поэт Юрий Куксов — человек с чистой и мудрой душой, поэт зоркий, чувствующий слово, талантливый. В его стихах ничего от лукавого нет: его стихи — воплощение и выражение чистоты трудовой человеческой жизни, с её цельностью и не поддающимися девальвации ценностями — ценностями, ничего общего не имеющими с провозглашаемым нынче на каждом перекрёстке постмодернистским культом наживы, воровства, разбойничества. И поэтический взгляд его на мир — это взгляд трудящегося вместе с природой человека.
Я пашни чёрную ковригу
Горячим потом посолил.
Или:
Я полон гулом океана.
В моей груди гремит прибой.
Меня природа окунала
В морскую пену с головой.
Или:
От непогод укрытый робою,
Я почитал за честь особую
Простую дружбу работяг.
А это, право, не пустяк,
Чтоб ощущать горбом, утробою,
Что ты у жизни не в гостях.
Или:
Я бил в болоте пикетаж
И наводил на вельгах гати,
И мой упорный карандаш
Легко бежал по топокарте
.
Мои коллеги — из числа
Тех, кто в пространстве нелюдимом
Сдружились с тяжестью весла
И пропитались едким дымом.
Не до конторских нам бумаг...
Вот это совместное с природой тружение даёт право Ю.Куксову едва ли не торжествующе, с уверенной интонацией ликования воззвать:
Эй, лицо ополосни-ка
Чистым дождиком судьбы!
А ну-ка, друзья-поэты, современники, — честно, по гамбургскому счёту, ответьте: кто из вас ополаскивает лицо чистым дождиком судьбы? Кто имеет право и способен так сказать?! Единицы, единицы... Они, вот эти единицы, и есть "поэты истинные". К ним, истинным, принадлежит и Юрий Куксов. Только истинный поэт, т.е. глубокий и совестливый человек, может пропеть нам такое:
Метельным пространством освистан,
Я слышу созвучий оркестр
В границах высокого смысла,
Где ценят не слово, а жест.
Где люди особого свойства,
И ветер пространства упруг,
И правит судьбой беспокойство
За всё, что творится вокруг.
Нам сердцем оттаивать стужу,
И лайки нас ждут на снегу.
Встаём и выходим наружу -
И грудью сминаем пургу.
Ю.Куксову есть о чём вспомнить и что петь. Человек бывалый, человек тайги и бескрайнего русского леса, знающий толк в мощи северной и среднерусской природы, он и из своего городского житья-бытья смотрит на природу не как посторонний ей созерцатель (в чём повинны мы грешные, горожане), а как её участник — от слова "часть".
И этим природным своим бытием Ю.Куксов весь — в России, на тех её просторах, которые зовутся несуразным каким-то словом "провинция". Точного аналога этому иностранному слову нет, ибо "нестолица" в русском языке отсутствует. А "глухоманью" или "захолустьем" надменно обозвать те места, о которых пишет Юрий Куксов, было бы ошибкой. Что ни говори, и "глухомань", и "захолустье" — места, где нет жизни. А Юрий Куксов пишет как раз о тех местах, где жизнь — во всей её цельности и изначальном смысле. Это важно знать, чтобы понять стихию, мир Юрия Куксова. Почти все его стихи снабжены указанием, где они написаны. В этих названиях — вся наша география: "Лесной кордон при устье реки Лидь, Вологодская область", "Молога", "Лешуконский (!!) район, Архангельская область", "Вельский район Архангельской области", "Чагодощенский лесхоз Вологодской области", "Кубенское озеро", "Карелия", "Бурятия", "Урал", "Новгородская область", "Шахунский лесхоз", "Спас-Клепиковский лесхоз, Тумское лесничество", "Воре-Богородское лесничество", "Ангарский лесхоз", "Северо-Байкальское нагорье", "Весесское лесничество, Тверская область", "Нейский лесхоз, Костромская область", "Кадуйский лесхоз"... Мать честнaя! Не лишним считаю приведение здесь подробного списка этих географических имён, потому что они — все вместе и каждое в отдельности — придают стихам Юрия Куксова дополнительное обаяние, и, следовательно, глубину, ибо обаяние в поэзии — не последнее дело: оно — работает на стих.
Труд в природе, наблюдения над естеством природы позволили поэту создать не только классические пейзажные зарисовки родной нашей природы, но и пронизывающие и нежные стихи о любви:
Себя сожаленьем не мучай,
Рассмейся — и вся недолга! -
Такой вот безвыходный случай,
Что стала ты мне дорога.
Сквозь быт, что поднялся стеною,
Сквозь строй любопытных дверей
Меня к тебе смыло волною,
Сорвав, как корабль, с якорей.
И вот без ветрил, без надежды,
Весь опыт пустив на распыл,
Я вдруг обнаружил, что прежде
Так трудно ещё не любил.
Как часто в проулках подлунных
Я клялся в любви, не любя!
Как жаль мне беспечный и юных
Тех лет, что прошли без тебя!
Как будто весь жизненный опыт,
Ушедший в работы и быт,
Пронёсся сквозь душу
под топот
Промчавшихся мимо копыт...
Или вот такая миниатюра:
Казалось, что произошло?
Одна из встреч, каких немало.
Но что-то душу вознесло,
И тело что-то потеряло.
Казалось, что произошло?
Одна из встреч... Но, как в начале,
Внезапно душу обожгло
Любовью,
Радостью,
Печалью...
Или:
Как мы боимся мелочных потерь,
Себя чего-то главного лишая!..
И невзначай я понял: эта дверь
Мне стала, окончательно, чужая.
Как будто я, спеша на яркий свет,
В твоём окне, так памятном когда-то,
Увидел незнакомый силуэт,
Как молнию средь чёрного квадрата.
Господи, как хорошо, что на Руси ещё пишутся классические русские стихи! что русская поэзия лишь болеет поветрием, словно гриппом, доморощенного вульгарного постмодернизма, разрушающего, подобно яду, хрупкую и чуткую материю поэзии!
Поэт Юрий Куксов доказывает своим творчеством, что подлинная поэзия — от труда, от природы; что поэзия — это труд, осенённый высокой культурой; что стихи — не книжная выдумка, не продукт "творчества" кабинетных полунеучей, разных приговых-арабовых.
Урок высоты
Мне давала земля,
пишет Юрий Куксов. И мы должны быть благодарны этому поэту за то, что он так щедро и талантливо поделился этими уроками с нами.
|
|