|
ОТЕЦ ВСЕГДА ПИСАЛ СТИХИ
Помню, в детстве, мама всегда нам говорила, чтобы мы, дети, не шумели, не водили
в гости друзей. Закрывалась дверь в комнате отца: "Тихо! Отец работает", — и все
ходили вокруг на цыпочках. Слышался лишь шелест бумаги, нервный стук печатной
машинки, клубился табачный дым…
Вот уже прошёл год, как нет с нами поэта Бориса Укачина. Но остались его
литературные произведения — мысли, надежды, переживания поэта о Времени. О
судьбе своего малочисленного народа. Они вошли в его последний поэтический
сборник, который до сих пор не опубликован и ждёт своего выхода в свет.
Отец всегда писал стихи…
Его жизнь можно восстановить по поэтическим сборникам, где мироощущение поэта
видоизменялось от наивных и страстных ответов юноши — до глубоких и
всепонимающих вопросов умудрённого жизнью человека. Борис Укачин всегда пытался
поэтически осмыслить и описать любое событие как в своей личной жизни, так и в
жизни страны. Поэтому хочется заострить внимание читателей на двух темах,
входящих в последний сборник поэта и составляющих основу предлагаемой
публикации.
Первая тема, названная поэтом "Человек. Жизнь. Век" — это вторая часть цикла,
опубликованная в ноябре 1993 года в газете "Алтайдын Чолмоны". Как известно,
первая часть этого цикла вошла в сборник поэта "Прогноз погоды" (1993 г.). Эпоха
Безвременья, Обмана: пропущенные сквозь сердце, написанные с натуры этюды
постперестроечных времён, ощущением страны, летящей в пропасть, горечью, болью
пропитаны строки этого цикла. Конечно, не всегда логично и точно эти мысли
ложатся на поэтическую форму — на мой взгляд, иногда они лучше звучали бы в
прозе, публицистике, но в лучших произведениях этого цикла Борис Укачин сумел
выразить это прошедшее Смутное время.
Отец всегда писал стихи…
Алтайская природа, жизнь и быт людей Горного Алтая. Тема Любви и Материнства
обобщались в его поэзии до глубоких литературных символов, внятных поэтических
образов. Отец всегда наряду с жизнеутверждающими стихотворениями упоминал о
Смерти, сначала как о далёком, но неизбежном явлении, а когда она подступила
вплотную, — оставил нам свой письменный диалог со Смертью. Эти стихи составляют
второй и последний раздел выходящего в свет сборника. Может быть, впервые в
алтайской литературе так остро показана печальная сторона жизни человека —
старость, ожидание смерти, предчувствие беды, сопротивление неизбежному концу,
прощание с тем, кого любил. люди, время, природа Алтая, пропущенные сквозь
призму этих ощущений, набирают в этих стихах какую-то новую силу и
пронзительность. Эти поэтические размышления, на наш взгляд, обогатили палитру
алтайской литературы.
Отец всегда писал стихи…
Находясь в двух шагах от смерти, не расставался с пером и бумагой. Всё так же,
слегка медленно. Но верно стучала печатная машинка, слышалось его бормотание —
голос идущих из далёка поэтических образов, всё так же клубился сигаретный дым…
Амыр УКАЧИН
Борис УКАЧИН
ПУСТЬ НЕБЕСА ПРОЯСНЯТСЯ!
* * *
У поэта судьба такая —
Бездны Смерти бродить по краю.
Жизнь ему не примерит лица
Дурака или мудреца!
Он и в жизни, и в смерти один!
Айланайын!
РАЗОРЁННЫЙ АЛТАЙ
В горах, где прячется кабарга,
Жадные люди рыщут…
Дьявол в глазах алтайских парней
Новые жертвы ищет…
За драгоценную желчь медвежью
Убивают люди друг друга.
Начальники на охоту летят,
Тревожно стихает округа.
С вертолёта в лесу и в горах
Громко строчит автомат…
Срезать рога священных маралов
Эти проглоты спешат.
Алтай для них — драгоценная шкура,
Где каждому — свой кусок.
Незванный гость из Америки едет —
Сюда пострелять на часок.
Алтай разорён, народ вымирает.
Хозяина нет, а власть — далеко.
Зачем я алтайцем, мужчиной родился?
Алтай в запустенье, а Бог — высоко.
* * *
Заветное слово не смог впитать…
А мало ли нынче алтайцев с виду,
Что речь родную не могут понять?
Обрывается нить языка живая,
Родословье, что детям
должны завещать.
Боюсь я, что лет через сто или двести
Перестанет алтайская речь звучать.
МОКРЫЕ ВЕТВИ КЕДРА
Засыпаю на мху,
под раскидистым кедром,
Надо мною высокое,
вечное небо молчит.
Ветви кедра намокли,
луне поклонились —
А луна тихий свет,
словно воду святую, струит…
* * *
В речи Великого Неба
Нет человеческих слов —
Народ, в нищете живущий,
Это понять не готов.
Светлым взором высот
Небо нас утешает,
Тихим сияньем надежд
Страдания усмиряет…
Тёмные помыслы наши
Вылечит Ак-Буркан.
Кто изменит нашу Судьбу,
В которой с рожденья изъян?
Пусть страданья уменьшатся,
А небеса прояснятся!
Обликом Ак-Буркана
Помыслы осветятся…
* * *
Многие наши поэтфы
Уехать в Париж мечтают.
Праздный Шум и Славы огни —
Их к себе привлекают.
Что же мне нужно,
Когда чёрные годы
Щерят злобный
Оскал?
Я состарился
Раньше времени,
Я смертельно
Устал…
Мне лишь кроха хлеба нужна,
Водки стакан последний…
С наслажденьем выпью огонь,
Уйду безоглядно, бесследно…
* * *
Схожи сердца, а облик разный,
Под небом единым живём.
Быть может, этой весною
Надежду мы обретём?
* * *
На Земле я родился и жил.
А теперь моё время земное кончается.
Это время ухода. Взлетела душа
В Верхний мир, где смерть
не встречается.
Верю, что Ак-Буркан и Юч-Курбустан,
Мои светлые боги,
в дорогу меня призовут.
Журавли, притяженье земли разрывая,
В Небо лёгкую душу мою вознесут.
Я молился всю жизнь
бесконечному Небу,
Подарившему счастье
жизнь земную прожить,
С этой бедной земли навсегда улетая,
Стану Вечному Небу
и Солнцу служить!
* * *
В бессонную ночь, в звенящей,
как нерв, тишине,
Друзья, что ушли, возвратились бы
снова ко мне!
Вернулись бы вновь
невозвратные годы мои,
Чтоб снова смеялись друзья,
и гремели в ночи соловьи!
* * *
Может, завтра из этого мира
мгновенно уйду,
От сиротства земли
я в туманы небес побреду.
Во владении Солнца
войду после странствий земных,
И в заоблачной выси
родителей встречу своих.
* * *
Сегодня я один, ни трезв. Ни пьян…
В окно взгляну —
в глаза мне полночь прянет.
И кажется, вся жизнь —
сплошной обман,
Одна лишь Смерть,
быть может, не обманет.
ЖИВАЯ ВОДА
Не все, кто желает живой воды,
Встретят её на своём пути.
Священные Горы скроют дороги,
Близко к воде не дадут подойти.
Если чудесный источник найду,
С молитвой склонившись. Лицо омою.
Если Зло уйдёт из моей крови,
Стану птицей, крылья любви раскрою.
* * *
Время моё, как лесной пожар,
Смертью меня сжигает…
Я не бегу — я устал, я — стар,
В жилах кровь высыхает.
Вспыхни ярче, последний костёр,
Смертью моей разгорись!
Пепел серые крылья простёр,
Гасни быстрей, моя жизнь!
* * *
Летнее солнце
склонилось к закату.
Я лежу на земле, одинок и забыт.
Давит тяжёлый вечерний зной.
Сердце смертельной тоскою теснит.
Вдруг неожиданно
шорох слышится —
Кровь мучительно вздрогнет во мне.
"День твой окончен, идём со мною", —
Смерть позовёт наяву, не во сне.
* * *
Я не смогу
с катунскою волной
Умчаться вдаль,
ни с кем не прощаясь…
Прекрасный Алтай,
остаюсь я с тобой,
На камень скалы опираясь…
.
Обсудить
на форуме.
|